Vídeo Youtube sobre In(ventos) literários

Caros amigos e leitores,
vejam o vídeo sobre a sessão literária (In)ventos Literários, ocorrida no passado dia 26 de Junho, em Lourosa, Santa Maria da Feira.

(In)Ventos Literários

Caros amigos e leitoras,

apresento-vos o cartaz deste in(vento), no qual vou participar.

Saramago dos Pequeninos

José Saramago- 87 anos de uma vida plena

"O maior, o mais internacional, o mais militante, o mais polémico dos escritores portugueses - qualificativos não faltarão aos "media" para noticiar a morte de José Saramago, hoje, aos 87 anos. Concorde-se ou não com eles, já em vida foram estes os "títulos" mais correntemente utilizados em referência ao escritor desde que se tornou conhecido na praça literária - o que aconteceu tarde, como a simples consulta da sua biografia permitirá concluir.


Há três passos centrais nessa biografia: o primeiro leva-o da Azinhaga humilde onde nasceu, a 16 de novembro de 1922, para Lisboa, cenário de várias experiências profissionais antes de se consagrar às Letras, o segundo de Lisboa a Estocolmo, para receber o primeiro Nobel da Literatura em língua portuguesa, o terceiro de Lisboa para Lanzarote, em 1993, por diferendo com o poder cultural de então."

in MSN Notícias

"Se tens um coração de ferro, bom proveito.

O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia."

Custa-me ler tanta parvoíce sobre um vulto que, quer se goste ou não, merece o respeito de todos nesta hora. É pena que um país como o nosso se mostre tão mesquinho quando se devia unir em nome de uma causa maior!

Temho dito!

Ana Paula Mabrouk

Mia Couto - Vida e obra

Arte Contemporânea

(IN)VENTOS LITERÁRIOS, DIA 26 DE JUNHO NA CASA DA CULTURA DE LOUROSA

EU VOU LÁ ESTAR! APAREÇAM|
ANA PAULA MABROUK


http://paulofontes75.blogspot.com/2010/06/paulo-fontes-and-friends-de-18-de-junho_05.html

Noite apressada

Caros amigos e leitores,

um dos meus "amigos" virtuais do Facebook enviou este poema do qual eu fiquei fã! Nem o faço acompanhar de uma imagem para não se perder um grama de tinta de magia! Disfrutem!

Noite Apressada
Era uma noite apressada

depois de um dia tão lento.

Era uma rosa encarnada

aberta nesse momento.

Era uma boca fechada

sob a mordaça de um lenço.

Era afinal quase nada,

e tudo parecia imenso!



Imensa, a casa perdida

no meio do vendaval;

imensa, a linha da vida

no seu desenho mortal;

imensa, na despedida,

a certeza do final.



Era uma haste inclinada

sob o capricho do vento.

Era a minh'alma, dobrada,

dentro do teu pensamento.

Era uma igreja assaltada,

mas que cheirava a incenso.

Era afinal quase nada,

e tudo parecia imenso!



Imensa, a luz proibida

no centro da catedral;

imensa, a voz diluída

além do bem e do mal;

imensa, por toda a vida,

uma descrença total!

David Mourão-Ferreira

Poemas do livro "Em Carne Viva"

A pedido de várias pessoas presentes no encontro Luso-espanhol de poesia em Aveiro, nos passados dias 29 e 30 de Maio, aqui deixo, de novo, os poemas lidos na sessão de abertura do encontro. Obrigada pelas vossas palavras tão encorajadoras.

14.

Hoje não quero que venhas

Não venhas.

Hoje não quero que venhas!



Hoje quero solidão.

Hoje quero abstracto, absurdo, infinito…

Hoje sou uma folha vogando sem vida.

Hoje não sinto: penso. Ou penso sentidamente.

Oco de ser-se ou ser-se de oco.

Que importa?



Vejo-te? Conheço-te?

Não, hoje não te conheço.

Cada traço do teu rosto fere os meus ouvidos surdos

Mudos aos gritos que os teus olhos lançam.

E és-me tão estranho!



Penso-me? Odeio-me?

Não, não me odeio.

Para odiar era preciso sentir e eu sou impotente de sentimentos.

Esqueço-me nos pensamentos que já olvidei

E vejo-me reflectida num espelho quebrado.

Sou estilhaço de vidro amordaçado.



Nada é tudo e tudo é nada.

Não sei bem. Palavras-jogos.

Palpar o impalpável e esquecer que existo.

Ilusão na hora de iludir. Os outros. A mim?

Colcha de quadrados coloridos. Percorrer espaços.

O Eu fica tão longe que não o alcanço…



Sentir-me. Quero sentir-me!

Ah marmórea máscara que te transformaste em rosto…

Arrancá-la? Inútil esforço. Ela é face de gesso.

Face estúpida e rígida, parada a contemplar,

Absorta no inconsciente êxtase que perdura.



Uma lágrima. Uma lágrima!

Sentida? Não: pensada.

Não sei chorar. Sei fazer deslizar água salgada.

Ruas de amargura, com leitos estruturados

Visíveis aos outros, invisíveis à minha dor.

Cristais salinados de mundos interiores.



Não fales. Não digas nada!

Tuas palavras não escutadas

Ecoam nas profundezas das cavernas.

Imensidões de sombras e orifícios de possibilidades.

Imensidões.

E eu não sou imensidão. Sou apenas mármore.

Daquele mármore branco e baço das estátuas de jardim.

Estátuas de frio, despidas de afectos.



Clamas por humanidade.

Mas eu não sou humanidade, já disse!

Sou o mármore abandonado que o verde começou a cobrir,

Sujando de tempo a hirta presunção de humanidade.

Daquele mármore impávido das campas fúnebres.

Morto. Mais morto do que os corpos que encobrem.

Frio. Mais frio do que as gélidas manhãs de Janeiro.

Continuas aí? Ainda?

Não vês que sou mármore?!

Neste esculpido corpo, erguido ao tempo, mudo e quieto,

Não há coração. Não te iludas!

Queria poder-te chamar querido, mas meus lábios são de gelo.

Minhas mãos crispados rios, encapelados de tempestades.



Eu já não vivo: penso.

E nada pior do que pensar.

Máquinas e ferrugem constantemente oleadas com um odioso visco:

Mistura de fel, progresso e nada.

Roldanas de intrincados mas e porquês e ses.

Ausências de alavancas de corpo e emoções.



Estou aqui. Fico aqui. Imóvel.

Erguida ao ar, esperando o Outono chegar, para declinar Verões

E morrer no lodaçal do Inverno que há-de vir.

Nada e silêncio, que é o mesmo que tudo.

E este frio da ausência, nada o pode quebrar.

Nem a vontade que não tenho,

Nem o grito emudecido que ecoa dos escombros.



Não me olhes assim! Não suporto que me olhes assim!

Aí há amor: aqui há um deserto que cresce.

Areia. Seca areia de um sol escaldante de vidas ressequidas.

Mármore que fere a sensibilidade dos não marmóreos,

Tornando a paisagem árido-inóspita na qual tudo morre de desalento.



Há sempre um oásis, dizes tu.

Pois eu digo-te: aqui não há nada!

Somente uma desolação irreal

Porque incrivelmente real.

Sede. Aqui há sede. Sede de sentir, não de pensar.

Morro a cada momento sem nunca ter nascido.

Desfaleço, sem nunca ter feito outra coisa.



Não te alcanço. Como estás longe!

Corro, mas como uma miragem, desvaneces-te quando chego.

De mim, sobra apenas o não sentir que ao pensar pesa.

Chumbo largado sobre o cristal-porcelana

Sem réstia deixar na poeira do caminho.



Ausência de dor. Ausência que dói.

Não no sentir, mas no pensar.

Ruínas, construções novas de monumento esquecido

Hoje homenageado, sem ninguém a aplaudir.

Mármore.



Não venhas.

Hoje não quero que venhas!

 
 
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34.


Biógrafa dos meus dias

Eu sou - e sempre serei -

A biógrafa dos meus dias.

Passei a vida a escrever retalhos

De uma vida que não vivi.

Assentei tudo até ao ínfimo pormenor

Do que o futuro tinha guardado para mim.

Anotei todas as aventuras

Que irei viver um dia.

Rascunhei os episódios alegres

Do devir, na ânsia de os viver.

Rasurei os momentos tristes,

Que sob minha pena,

Nunca hão-de existir.

Emendei a trajectória dos males vindouros.

Corrigi os erros dos amanhãs.

Risquei os agouros premonitórios

E as falhas previsíveis.

A minha vida será – e sempre será –

O que escrever agora.

 
Poemas de Ana Paula Mabrouk in Em Carne Viva
Fotos retiradas do Google Images