Escrevinhando - Riscos e rabiscos

Só

2012-01-26T05:39:00.000-08:00

Só

E o sol de inverno
Que não aquece a solidão?

Viajante de palavras

2012-01-19T10:53:00.000-08:00

Viajante de palavras

Sou viajante
De palavras
Feita

Teço com elas
Viagens
De afectos

Escrevo percursos
De sílabas
Esdrúxulas

Pontuo caminhos
De dicotomias
Inusitadas

Soletro aventuras
De reticências
Entrecortadas

Uso sinais gráficos
Para orientar
Minhas rotas

E na ponta da pena
Deixo o azul
Da tinta.

Ana Paula Mabrouk

Ainda e sempre "Crónicas da Arte e da Vida"

2011-12-31T07:40:00.000-08:00

“E neste caos de palavras nasço e morro mil vezes qual Fénix deslumbrante nas suas asas multicolores num monocromático céu azul.”

Crónica I

Video-Livro - «CRÓNICAS DA ARTE E DA VIDA» de... por migueldhera

O Natal em versão poética

2011-12-26T09:51:00.000-08:00

O primeiro poema é uma história já antiga mas que continua atual.
O segundo é uma versão moderna das Bem Aventuranças.
Feliz Natal para todos.

HISTÓRIA ANTIGA

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava, e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.
E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da Nação.
Mas,
Por acaso ou milagre, aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças.
Miguel Torga
Antologia Poética
Coimbra, Ed. do Autor, 1981

O meu sermão da montanha

Felizes dos que não precisam usar máscaras no Natal!...
Por que deles será o 'peru' mais grandioso!
Felizes dos que acreditam em Papai Noel,
mesmo sabendo que ele não existe!
Por que estes jamais terão seus sacos cheios!
Felizes dos que nada querem
pois estes terão o mundo!
Felizes dos que não desejam o céu
nem o inferno...
Por que deles será o Paraíso!
Felizes dos que cantam... sem saber cantar...
por que estes serão os verdadeiros poetas!...

Trecho do Poema, O Meu Sermão da Montanha
do Livro O Toque do Espírito do Fogo no Barro
William Garibaldi Oliveira.

É Natal de novo

2011-12-17T10:05:00.000-08:00

NATAL EM 3 DIMENSÕES

meu Natal de doce infância
de muitos longes daqui
onde o palmar tem fragrância
de aromas de abacaxi

onde o sol rei e senhor
nos fustiga impunemente
e nos tinge de outra cor…
escárnio de muita gente

meu outro Natal de pinho
bem diferente do primeiro
onde quem vive sozinho
esquenta a alma num braseiro

casas de pedra e de fumo
lareiras de sonhos vãos
outros cheiros que presumo
serem cheiros de outros chãos

meu este Natal de neve
tão diferente dos demais
onde o sonho (mesmo breve)
ainda sonha outros Natais!

OLINDA BEJA
Lausanne, Dezembro de 2011

Publico este poema lindíssimo que uma amiga me enviou da Suíça.

BOM NATAL PARA TODOS

Fotos da sessão de apresentação da obra Crónicas da arte e da Vida em Aveiro

2011-12-11T04:43:00.000-08:00

Newsletter do Hotel Moliceiro

2011-12-03T04:58:00.000-08:00

Newsletter do Hotel Moliceiro a publicitar a sessão de apresentação da obra Crónicas da Arte e da Vida de Ana Paula Mabrouk.
Cliquem na hiperligação.

http://www.icontact-archive.com/kHO_NNB7_5ioclI05mZymQO3ywBkGWSk?w=2

Sessão de apresentação da obra Crónicas da Arte e da Vida em Aveiro

2011-12-01T03:23:00.000-08:00

O Hotel Moliceiro e a autora têm a honra de convidar
V.E.ª para a sessão de apresentação da obra Crónicas
da Arte e da Vida de Ana Paula Mabrouk a realizar neste
hotel, no dia 3 de Dezembro (sábado), pelas 21h 30 min.
Coordenação da sessão pela presidente do Grupo
Poético de Aveiro Rita Capucho. Apresentação da obra
por Orlando Figueiredo. Intervenção da artista plástica
(autora das aguarelas)Estrela Caldas. Momento musical
da responsabilidade do pianista Veloso. Breve intervenção
da autora seguida de tertúlia com o público presente.

Tertúlia em Oliveira de Azeméis

2011-11-22T03:46:00.001-08:00

Crónica VII Amor a dois

2011-11-21T13:34:00.001-08:00

Crónica VII

Amor a dois

«O Amor de um ser humano por outro é talvez a experiência mais difícil para cada um de nós, o mais alto testemunho de nós próprios, a obra suprema em face da qual todas as outras são pequenas preparações.»

Fui educada para crescer, acreditando que ia encontrar um grande amor, casar e permanecer em estado de graça para sempre. Não que tivesse exemplos reais em meu redor que comprovassem esta filosofia de vida. Todos os casamentos que conhecia eram a prova viva do provérbio «Faz o que eu digo, não faças o que eu faço».
Cresci rodeada de desamores e rancores e incredulamente pensei que um dia iria encontrar alguém especial e construir uma relação sólida, diferente da dos outros. Santa ignorância e arrogante presunção!
Por que razão as escolas e as famílias não preparam as raparigas e os rapazes para viverem uma relação baseada na confiança e na partilha? As mães continuam a oferecer bonecas, carrinhos de bebés e utensílios de cozinha às suas filhas. Lêem-lhes livros de encantar e compram-lhe acessórios de princesas. Todas elas com caras resplandecentes, corpos fenomenais e bens de consumo topo de gama. Os pais escolhem carros de corrida, bicicletas de montanha e levam os filhos às actividades extra-curriculares, estimulando a competição e a ambição de terem um filho campeão de todas as suas frustrações. E os miúdos lá vão crescendo e imitando os modelos que lhes deram até que, inevitavelmente, os dois mundos se encontram.
Primeiro, é o deslumbramento da descoberta: existem seres diferentes do outro lado da vida! Pasmem os céus e a Terra! Em seguida, passa-se para o encantamento: tudo é mágico, tudo é cúmplice, tudo é intenso. Os dias e as noites correm céleres, sem tempo para que o fogo deixe descobrir que as labaredas têm nuances de cor. A voracidade das novas emoções cega a percepção e esconde os trambolhões da realidade. Seguem-se os projectos para o futuro, a luta a dois por planos de vida, traçados em horas de insónia criativa. Com o passar dos anos a lufa-lufa do dia-a-dia encarrega-se de manter os dois seres tão ocupados que eles se esquecem de interrogar as razões que lhe subjazem. Vão vivendo, lado a lado, mas não em sintonia plena, de quem partilha uma vida com alguém que nos compreende e perdoa as imperfeições. Alguém que aceita o facto de não sermos o sonho perfeito que em tempos sonharam.
Um dia, inexoravelmente, acordam e estranham-se. Olham-se e vêem-se pela primeira vez, como realmente são e o choque inicial é tal que deixa marcas para sempre. Normalmente a realidade nua e crua confronta-os com dois mundos paralelos, separados por Himalaias de aspirações e de projectos pessoais. Compreendem, finalmente, que o caminho que os trouxe até aqui, tão bem sinalizado por placas azuis e indicações gigantescas, já não voltará a ser o mesmo. Acabou a auto-estrada, a via está em obras e existe uma série de circuitos alternativos. É preciso pensar, decidir, escolher e chegar a um consenso quanto ao caminho a seguir. Ou não.
Essa experiência difícil e dolorosa de continuar a entrega a outro ser humano tão longe das nossas fantasias é, sem dúvida, o mais alto testemunho de nós próprios. Amar alguém estando lucidamente acordado para a realidade é uma tarefa hercúlea. Não conheço obra que exija maior preparação e tenha tamanho índice de fracasso previsível. Quem corajosamente e informadamente escolher percorrer os restantes carreiros da vida, não lado a lado, mas com um só traço de pegadas na areia, recebe da minha parte a mais sentida ovação. Deveria haver um Prémio Nobel para o Amor.
E não afirmo isto de ânimo leve ou subitamente acometida por uma pieguice, tão própria do que alguns apelidam de sexo fraco. Há muitos anos atrás, olhando para um casal de velhotes, de mãos dadas, pacificamente sentados num banco de jardim chorei. Chorei de frustração perante um sonho de infância, que já fora o meu, e que eu perdera algures, pelo caminho. Chorei de inveja por não ter conseguido atingir o estádio de sabedoria daqueles seres. Chorei de pena por aquele instantâneo não ser o meu.
Ontem assisti a outro episódio curioso. Numa fila de um aquaparque, frequentado maioritariamente por casais jovens, deparei-me com um casal francês, seguramente acima dos sessenta anos. Trocavam chalaças, riam-se jovialmente dos gritos dos mais novos e, a certa altura, beijaram-se apaixonadamente. Um beijo na boca, longo, sentido, com os braços enlaçados em redor das respectivas cinturas. Observei o espanto nos olhos dos vários adolescentes e até mesmo uma pontinha de escárnio em alguns. Sorri. Senti uma alegria genuína por encontrar dois seres maduros que, chegados ao fim da auto-estrada, optaram e souberam manter a sua escolha de felicidade partilhada. Imaginei quanto esforço não foi necessário para levar a cabo esta obra-prima. Sorri de contentamento, de inveja boa (que também a há), de júbilo por poder ser testemunha daquele exemplo de vida. Enquanto eu filosofava, anónima entre a multidão, os dois deslizaram por um tubo de água que terminava numa queda abrupta. Deram um valente trambolhão mas levantaram-se logo, em seguida, às gargalhadas. Eu, turista acidental, ovacionei-os de pé.

Hotel Grand Dauphine,
Toulon
21 de Agosto 2009

Sessão de apresentação do livro Crónicas da Arte e da Vida

2011-11-20T12:58:00.001-08:00

Eis aqui a fotoreportagem desta sessão
Clique na imagem para ver todas as fotografias

Crónicas da Arte e da Vida

Animação e música

2011-11-20T04:29:00.000-08:00

Convido todos a assistir.

Sessão da apresentação de Crónicas da Arte e da Vida em Condeixa-a-Nova

2011-11-15T04:29:00.000-08:00

naquele momento

2011-11-13T04:25:00.001-08:00

naquele momento

Naquele momento
Algures entre o riso
E a tempestade
Depus as armas
Cansadas
Rendi o forte acuado
Despi armaduras
De tempo
Abri meu portão
Resguardado
E deixei entrar
Teu alazão negro
Orgulhoso da vitória
Incansável na conquista.

poema contido na Antologia Poiesis XX

Fotoreportagem pessoal do lançamento da Poiesis XX

2011-11-10T06:10:00.000-08:00

Ana Paula Mabrouk e David Metallica

Ana Paula Mabrouk, amigas (Ana Cristina Grilo e Lina Madeira) e David Metallica

Ângelo Rodrigues e alguns autores

Capa da Poiesis XX da autoria de Miguel D'Hera

Ana Paula Mabrouk na sua intervenção em palco

Reportagem fotográfica Poiesis XX

2011-11-09T05:26:00.001-08:00

vide
http://antologiapoiesis.blogs.sapo.pt/
http://editorialminerva.blogspot.com
www.facebook.com/editorialminerva

Hoje é o dia do lançamento da Poiesis XX

2011-11-05T03:20:00.000-07:00

Biblioteca Municipal Orlando Ribeiro
Antigo Solar da Nora
Estrada de Telheiras
5 de Novembro
13.30 h

Lançamento da Antologia Poiesis XX

2011-11-04T08:08:00.000-07:00

PREÂMBULO

1. E voltou a “acontecer poesia”, isto é, POIESIS – Volume XX (o último), antologia que inclui também alguns autores da CPLP bem como autores portugueses residentes no estrangeiro. Sejam bem-vindos à leitura e fruição desta obra colectiva que, quer queiramos quer não, conquistou um merecido lugar no “panorama literário português”, seja lá isso o que for.

2. POIESIS foi uma obra de continuação, consolidação, luta e resistência para um número apreciável de autores e também uma oportunidade de publicação para muitos outros; também por isso, uma parte do que aqui se encontra, são experiências literárias com óbvias diferenças técnicas, estilísticas, estéticas, intenção e sentido (...). Seria muito difícil e provavelmente inútil, desconstruir e analisar manchas criativas de tão grande e diversa subjectividade, experimentação e procura (do graal de cada um). Não vamos por aí.

3. A obra em presença resulta de uma comum paixão; não é apenas um espaço de divulgação poética e para-poética com ecletismos, “ecumenismos”, nostalgias, futurismos, diferenças, atitudes, descobertas, revelações... pretende também e mais do que tudo, aferir, “fazer-desenvolver” e facultar uma alternativa intercultural e se possível transcultural, estabelecendo um sistema global de comunicação, de crítica e debate - ser alternativa, dar expressão e sentido aos processos criativos em Língua Portuguesa.

4. E porque há coragem, sonho, amor, vontade de partilha, cumplicidades, mistérios, encantamentos, desejos..., ficou menos tímida e um pouco mais ousada, a Musa oculta e irregular que habita a espiritualidade dos homens.

5. Porque escrever é um acto de solidão e porque publicar é sempre um acto de resistência, de muita coragem e ousadia, um renovado e intenso abraço a todos os autores que - ao longo destes anos desde 1999 (Volume I) - tornaram possível este projecto até este último Volume XX.

Lançamento do livro Entre-Corpos, 29/10/2011, Aveiro

2011-11-01T14:41:00.000-07:00

Leitura de um dos poemas emblemáticos deste livro, "As rosas chamam-me".
Ana Paula Mabrouk lê um poema.

Lançamento do livro "Entre-Corpos", de Isabel Rosete, edições Ecopy, na Livraria Bertrand, Fórum Aveiro, em Aveiro, no dia 29 de Outubro de 2011, pelas 21H30.

Pensamento do dia

2011-11-01T14:30:00.000-07:00

"O privilégio de uma extraordinária lucidez paga-se caro."

Jacinto Prado Coelho, in Diversidade e Unidade em Fernando Pessoa, Ed. Verbo

2011-10-29T07:47:00.000-07:00

Convido todos os interessados a participar no lançamento do livro "Entre-Corpos" de Isabel Rosete, Edicoes Ecopy, no dia 29 de Outubro de 2011, Sábado, às 21.30 h, na livraria Bertrand - Fórum/Aveiro, em Aveiro.

Prefácio e apresentação do Poeta e Doutor Honoris Causa Jão Tomaz Parreira.

«O impulso à umbilical comunhão dos corpos cresce numa escala vertiginosa, que desatina e não atina em absoluto. Há a inquietude irritante e ardente dos amores não vividos, num intenso enorme, ou numa quase loucura do ser que não é, mas que fustiga e não pára e não se aquieta. Assoma o prazer desejado sem contenção, nem dos músculos, nem das veias, nem das vísceras, nem das células.
Ergue-se, num escasso instante, o turbilhão existencial que nos transporta para múltiplos estados outros, jamais cogitados. Instala-se o novo, o inesperado, a súbita palpitação do Coração desprevenido emersa pela paixão que, freneticamente, se desenrola sem rumo determinado.
O Amor vulcaniza-se pelos meandros da Vida e da Morte e derrama a sua lava, incandescente, em todas as direcções. Não escolhe trilhos. Não tem deliberações. Apenas escorre, flui, goteja, mas nunca se esgota. Há sempre um rasto que fica no e para além do Tempo.»
Isabel Rosete

Ainda as Crónicas da Arte e da Vida

2011-10-29T07:37:00.001-07:00

«"CRÓNICAS DA ARTE E DA VIDA", de Ana Paula Mabrouk, é uma pequena-grande obra absolutamente recomendável, quer pela escrita da autora, quer pelo livro em que foi inspirada para lhe dar a sua Voz própria: "CARTAS A UM POETA", de RAINER MARIA RILKE, o GRANDE POETA alemão das rosas, das fontes, das "montanhas do coração", do Aberto, das paixões/amores não correspondidos, a morte, esse outro lado da vida que não está iluminado/virado para nós..., dos conselhos àqueles que o admiram/veneram e, como ele, também querem ser Poetas. Um "manual" epistolar de Rilke sobre como fazer Poesia, onde a Vida Interior e a "grande solidão", do Mundo e de si próprio, se tornam Obras de Arte no seu teor mais genuíno.»

Isabel Rosete

Há dias em que é difícil viver...

2011-10-24T10:28:00.000-07:00

É que às vezes eu queria julgar que as minhas mãos eram de princesa,
Gostava de ver a minha face reflectida,
Porque podia sonhar que era a face de outra criatura."

Bernardo Soares, Livro do Desassossego, Assírio & Alvim Ed

Lançamento do livro Poiesis XX

2011-10-21T06:51:00.000-07:00

Editorial Minerva e os autores têm o prazer de convidar V. Exª, família e amigos, para a sessão de apresentação da POIESIS - antologia de poesia e prosa-poética portuguesa contemporânea,Volume XX, 60 autores, a realizar no dia 5 (Sábado) de Novembro de 2011 pelas 15:30 horas em:

Biblioteca Municipal Orlando Ribeiro

Antigo Solar da Nora

Estrada de Telheiras – Lisboa

Apresentação dos autores e da obra pelo “animador de ideias” Ângelo Rodrigues.
Todos os autores interessados terão oportunidade de uma breve intervenção.
Selecção e leitura de dois poemas da obra por von Trina.
Apontamento de dança contemporânea - «Exercício Jack» - por Elisa Ferreira.

Gratos pela honra da comparência
Será servido um Licor de Honra

AUTORES

Adelaide Carmona Neto

Amaral Jorge

Ana Paula Mabrouk

Ana Wiesenberger

António Boavida Pinheiro

António Gallobar

António Peneda

António Sousa Moreira

Aristides Victor

Aurélio Barata Vivas

Beatriz Barroso

Bernardete Costa

Carlos Costa

Carvalho Marques

David Marcos Borralho Pereira

Delmar Maia Gonçalves

Elisa Ferreira

Elsa.M

Emílio Lima

Fátima Vivas

Felisbela Fontes

Fernanda Lúcia

Fernando Augusto Esteves Resende

Fernando Miguel Moreira

Gilberto Santos

Ilda Pinto Almeida

Irondina Viegas

Isabel Sá Lopes

Ivone de Queiroz

Jesus Varela

João Brito Sousa

José António de Sousa Pinto

José Branquinho

José Marques

Júlio Mendes “Jumé”
Lúcia Lupenny Rodrigues

Luís Pedras

Luísa Ferreira Redondo

Mafalda S S Vidal

Manuel José Caria Gonçalves

Maria do Céu S.

Maria Correia

Maria Helena Dinis Prata Tomás

Maria João de Carvalho Martins

Maria Paula Maurício

Maria Petronilho

Maria Teresa Varela Cid

Maria Victória Rodrigues Pereira

Miguel Portela

Moreira Balde

Paulo Matos

Pedro Belo Clara

Piedade Araújo Sol

Roberto Tavares

Rosélia Maria Guerreiro Martins

Rubenita Neves

Rui Ramalho

Sérgio Fonseca

Severino Moreira

Sónia Carvalho

Mais um vídeo sobre Crónicas da Arte e da Vida

2011-10-16T08:57:00.000-07:00

Caros amigos e leitores,
no blogue da Editorial Minerva, vejam o editor e autor de Avulsas Impressões a apresentar o meu livro.
Beijos a todos
Ana Paula Mabrouk

SUGESTÕES DE LEITURA OUTUBRO-NOVEMBRO 2011 por migueldhera

Video 2 do lançamento do livro Crónicas da Arte e da Vida

2011-10-12T08:41:00.000-07:00

CRÓNICAS DA ARTE E DA VIDA - video-2 por migueldhera

Reportagem da Editorial Minerva

2011-10-11T12:46:00.000-07:00

Caros amigos e leitores,
podem ver a reportagem de video e fotos no blogue da Editorial Minerva sobre o lançamento do livro Crónicas da Arte e da Vida.

http://editorialminerva.blogspot.com/2011/10/cronicas-da-arte-e-da-vida-de-ana-paula.html

«CRÓNICAS DA ARTE E DA VIDA» de Ana Paula Mabrouk - Sessão de apresentação pública na CASA MUNICIPAL DE CULTURA em Coimbra - 8 de Outubro de 2011

Momento musical na sessão de lançamento do Livro Crónicas da Arte e da Vida

2011-10-10T03:35:00.000-07:00

CRÓNICAS DA ARTE E DA VIDA - video-1 por migueldhera

Convite para sessão de lançamento

2011-09-30T06:21:00.000-07:00

Crónica IV- Ser Artista

2011-09-29T11:12:00.000-07:00

«Ser artista não é ser ditado pelos outros: nem sequer é uma escolha. Há trepadeiras de palavras e cascatas de conotações, que ora se enrolam em espiral nos nervos do ser, ora se despenham em lagos profundos de pensamentos azuis».

in Crónicas da Arte e da Vida

Texto de Ana Paula Mabrouk
Ilustração de Estrela Caldas

Restolho

2011-09-12T12:59:00.000-07:00

Restolho

Passou por mim

O caudal

Pedaços

No lodo

Ruínas

Pedras

Abandonadas

Histórias

Sem asas

Fragmentos

De mim

Sedentos de ti

Poema e foto de Ana Paula Mabrouk

Marina Colasanti - Eu sei, mas não devia

2011-09-11T09:31:00.000-07:00

Eu sei, mas não devia

Marina Colasanti

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não as janelas ao redor. E, porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora. E, porque não olha para fora, logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas. E, porque não abre as cortinas, logo se acostuma a acender mais cedo a luz. E, à medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.
A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora. A tomar o café correndo porque está atrasado. A ler o jornal no ônibus porque não pode perder o tempo da viagem. A comer sanduíche porque não dá para almoçar. A sair do trabalho porque já é noite. A cochilar no ônibus porque está cansado. A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra. E, aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja números para os mortos. E, aceitando os números, aceita não acreditar nas negociações de paz. E, não acreditando nas negociações de paz, aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir. A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.

A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita. E a lutar para ganhar o dinheiro com que pagar. E a ganhar menos do que precisa. E a fazer fila para pagar. E a pagar mais do que as coisas valem. E a saber que cada vez pagar mais. E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra.

A gente se acostuma a andar na rua e ver cartazes. A abrir as revistas e ver anúncios. A ligar a televisão e assistir a comerciais. A ir ao cinema e engolir publicidade. A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.

A gente se acostuma à poluição. Às salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro. À luz artificial de ligeiro tremor. Ao choque que os olhos levam na luz natural. Às bactérias da água potável. À contaminação da água do mar. À lenta morte dos rios. Se acostuma a não ouvir passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.

A gente se acostuma a coisas demais, para não sofrer. Em doses pequenas, tentando não perceber, vai afastando uma dor aqui, um ressentimento ali, uma revolta acolá. Se o cinema está cheio, a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. Se a praia está contaminada, a gente molha só os pés e sua no resto do corpo. Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana. E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele. Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se de faca e baioneta, para poupar o peito. A gente se acostuma para poupar a vida. Que aos poucos se gasta, e que, gasta de tanto acostumar, se perde de si mesma.
(1972)

Marina Colasanti nasceu em Asmara, Etiópia, morou 11 anos na Itália e desde então vive no Brasil. Publicou vários livros de contos, crônicas, poemas e histórias infantis. Recebeu o Prêmio Jabuti com Eu sei mas não devia e também por Rota de Colisão. Dentre outros escreveu E por falar em Amor; Contos de Amor Rasgados; Aqui entre nós, Intimidade Pública, Eu Sozinha, Zooilógico, A Morada do Ser, A nova Mulher, Mulher daqui pra Frente e O leopardo é um animal delicado. Escreve, também, para revistas femininas e constantemente é convidada para cursos e palestras em todo o Brasil. É casada com o escritor e poeta Affonso Romano de Sant'Anna.

O texto acima foi extraído do livro "Eu sei, mas não devia", Editora Rocco - Rio de Janeiro, 1996, pág. 09.

O Homem que contempla

2011-09-09T12:39:00.000-07:00

O Homem que Contempla

Vejo que as tempestades vêm aí

pelas árvores que, à medida que os dias se tomam mornos,

batem nas minhas janelas assustadas

e ouço as distâncias dizerem coisas

que não sei suportar sem um amigo,

que não posso amar sem uma irmã.

E a tempestade rodopia, e transforma tudo,

atravessa a floresta e o tempo

e tudo parece sem idade:

a paisagem, como um verso do saltério,

é pujança, ardor, eternidade.

Que pequeno é aquilo contra que lutamos,

como é imenso, o que contra nós luta;

se nos deixássemos, como fazem as coisas,

assaltar assim pela grande tempestade, —

chegaríamos longe e seríamos anónimos.

Triunfamos sobre o que é Pequeno

e o próprio êxito torna-nos pequenos.

Nem o Eterno nem o Extraordinário

serão derrotados por nós.

Este é o anjo que aparecia

aos lutadores do Antigo Testamento:

quando os nervos dos seus adversários

na luta ficavam tensos e como metal,

sentia-os ele debaixo dos seus dedos

como cordas tocando profundas melodias.

Aquele que venceu este anjo

que tantas vezes renunciou à luta.

esse caminha erecto, justificado,

e sai grande daquela dura mão

que, como se o esculpisse, se estreitou à sua volta.

Os triunfos já não o tentam.

O seu crescimento é: ser o profundamente vencido

por algo cada vez maior.

Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens"

Tradução de Maria João Costa Pereira
Fotografia de Ana Paula Mabrouk

Biografia de Rilke

2011-09-08T13:16:00.000-07:00

Biografia de Rainer Maria Rilke

RAINER MARIA RILKE

Rainer Maria Rilke (1875-1926) é considerado um dos maiores poetas da Alemanha. Foi ele que criou o poema de "objecto", ou seja, o poeta tenta descrever com a maior claridade possível o objecto sobre o qual se debruça, "o silêncio da sua realidade concentrada".

O poeta nasceu em Praga em 1875. Um dos factos mais característicos da sua infância foi o facto da mãe o ter obrigado a vestir roupas de meninas, chamando-lhe inclusivamente Sophia. Talvez o desgosto de não ter nenhuma filha... De qualquer maneira, este facto marcou toda a vida do futuro poeta. Rilke culpou a mãe por essa infância, mas ao mesmo tempo ela foi a responsável pelo jovem começar a escrever poesia. Faleceu na Suiça em 1926.

Segundo Herberto Helder, a obra de Rilke começou por ser bastante influenciada pelo Impressionismo, embora já os temas principais do poeta fossem visíveis: a morte, a mística, etc. Mais, tarde, desenvolveu aquilo que eu referi antes: a poesia objectiva, embora secundada por um certo misticismo. No fundo, Rilke questionou a possibilidade do Homem viver sem Deus sendo que, neste caso, a alternativa mais provável ao aniquilamento seria a criação poética.

A obra de Rilke atingiu grande popularidade durante a Primeira Guerra Mundial e foi redescoberta nos anos de 1950; o autor é considerado atualmente um clássico da literatura mundial. Nasceu de uma família da pequena burguesia e passou anos muito duros numa academia militar, que abandonou por motivos de saúde. Após estudar Arte e Literatura em Praga, Munique e Berlim, decidiu dedicar-se à poesia em 1896, para o que contou com numerosos mecenas, na maioria aristocratas. No ano de 1898, escreveu em apenas uma noite a obra que o tornaria famoso, mas de que mais tarde se distanciaria, a balada lírica Canção de Amor e Morte do Alferes Cristóvão Rilke. Seu encontro com o escultor Auguste Rodin (1905-1906), de quem foi por breve período secretário particular, exerceu profunda influência em sua poesia. Em lugar do homem sensível, no centro de sua poesia surgem objetos reais, de que se aproxima em dois níveis: descritivamente, como faria um artista plástico, mas também com o subjetivismo implícito em toda a abordagem personalista. Surgiram assim Novos Poemas (1907), entre os quais se destacam "Pantera" e "O Carrossel". O desenvolvimento da poesia de Rilke parte de uma lírica que trabalha com sentimentos, passando pelos "poemas-objeto" de grande virtuosismo, até as exaltações mágicas e as mensagens quase indecifráveis, semelhantes a códigos que beiram a fronteira do indizível. Em 1910, foi publicado seu único romance, Os Cadernos de Malte Laurids Brigge, que abriu novos caminhos no gênero. Trata-se de um diário supostamente escrito por um jovem poeta dinamarquês que vive em Paris, com características autobiográficas e que, na forma, reflete a crise existencial e da sociedade do final do século XIX. Em 1923, Rilke terminou as Elegias de Duíno e os Sonetos de Orfeu. Outras obras importantes do autor são: O Livro das Imagens (1902) e O Livro das Horas (1899-1903).

Solidão de Rainer Maria Rilke

2011-09-07T04:44:00.000-07:00

Solidão

A solidão é como uma chuva.

Ergue-se do mar ao encontro das noites;

de planícies distantes e remotas

sobe ao céu, que sempre a guarda.

E do céu tomba sobre a cidade.

Cai como chuva nas horas ambíguas,

quando todas as vielas se voltam para a manhã

e quando os corpos, que nada encontraram,

desiludidos e tristes se separam;

e quando aqueles que se odeiam

têm de dormir juntos na mesma cama:

então, a solidão vai com os rios...

Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens"

Tradução de Maria João Costa Pereira
Foto de Ana Paula Mabrouk

Nova exposição de Rute Reimão

2011-09-05T12:37:00.000-07:00

No próximo dia 10 de Setembro na Galeria Augusto Bértholo (Alhandra, Vila Franca de Xira) Rute Reimão inaugura uma nova exposição. Um novo olhar sobre esta terra.

Para saber mais sobre Rute Reimão consultem os sites abaixo indicados:

http://www.reimao.blogspot.com/
www.flickr.com/photos/reimao

V ENCONTRO DE POETAS POPULARES NO CONCELHO DE AVIS

2011-08-27T08:48:00.000-07:00

A AMIGOS DO CONCELHO DE AVIZ - ASSOCIAÇÃO CULTURAL, (ACA-AC), em parceria com a Associação de Solidariedade de Reformados, Pensionistas e Idosos de Alcórrego, e o apoio do Município de Avis e da Junta de Freguesia de Alcórrego, vai realizar o V ENCONTRO DE POETAS POPULARES NO CONCELHO DE AVIS, no próximo dia 10 de Setembro, a partir das 14 horas no Salão da Junta de Freguesia de Alcórrego.

Novo livro- Crónicas da arte e da vida

2011-08-26T07:17:00.000-07:00

Caros leitores e amigos,

está em fase de elaboração o meu próximo livro intitulado Crónicas da Arte e da Vida, que está previsto para sair em Setembro próximo. Convido-vos a consultarem o blogue da editora- Editorial Minerva - no qual já se encontra a capa e a introdução do mesmo.

http://editorialminerva.blogspot.com/2011/08/novidade-cronicas-da-arte-e-da-vida-de.html?utm_source=feedburner&utm_medium=email&utm_campaign=Feed%3A+EditorialMinerva-Blogue+%28EDITORIAL+MINERVA+-+blogue%29

Óptimas leituras.

Ana Paula Mabrouk

1ª Crónica do novo livro Crónicas da Arte e da Vida

2011-07-20T09:37:00.000-07:00

Crónica I
Poeta maldito

«Há só um caminho: entre em si próprio e procure a necessidade que o faz escrever. Veja se essa necessidade tem raízes no mais profundo do seu coração. […] …então construa a sua vida segundo esta necessidade.»
Rainer-Marie Rilke

Gostava de ser um poeta como os demais. Falar do mar, das estrelas, dos verdes campos. Saber usar palavras doces e metáforas gentis. Ser de fácil leitura e de pouca polémica. Gostava de «ser de companhia» e fazer serão a senhoras imaculadas, rodeadas de chá e cavalheiros espirituosos. Gostava de circular nos salões de sociedade e nas tertúlias literárias. Ser consensual e de brandos costumes.

Mas arde em mim uma sarça perene que clama em altos brados, que atroa nos meus ouvidos e que martela nos meus neurónios. Há uma chama que exige paixão e dor e martírio. Põe nos meus lábios vocábulos que incomodam e nos meus dedos segredos ímpios que se revelam sem pudor. Não sou de salão, nem de chá de camomila e, se calhar, nem poeta.

Sou tubérculo retorcido de gengibre, chá preto da Índia pobre e jindungo africano. Toco e pico como uma urtiga que não se esquece. E no rubor da pele deixo minha marca rubra, sem anestesia. Sou rainha-mãe dos zangões e pico como ninguém. Ninguém esquece minha ferroada.

Procurei por todo o lado o mel para a minha alma inquieta. Percorri estradas e tentei seguir as placas e obedecer às indicações. Viajei, busquei e regressei ao ponto de partida tão insatisfeita como quando parti. Nem na lonjura do mar nem no conforto do lar me senti viva e plena.

Interroguei as pedras dos caminhos, os silvados de amoras negras e os riachos sussurrantes. Esperei em vão respostas de outros, do Alto, do Além. E na plenitude da escuridão de um céu sem estrelas, descobri que o vazio em excesso e que o bálsamo em falta residiam ambos comigo. Sempre tinham habitado e coexistido, lado a lado.

Não sou poeta como os outros, nem o gostava de ser afinal! Sou assim: poeta maldito, mal-amado, malfadado. Mas sou inteira: duas faces de uma mesma moeda. Sou doença e cura, moléstia e remédio. Escrevo em prosa e em verso este meu ser de alfabeto. Sou t de tudo e u de única. Princípio e fim; alfa e ómega. E neste caos das palavras nasço e morro mil vezes qual Fénix deslumbrante nas suas asas multicolores num monocromático céu azul.

Escrevo e vivo ao sabor da pena.

24 de Agosto de 2009

Casais do Campo

Ana Paula Mabrouk

Capa do livro da autoria de Estrela Caldas Zoll

Infinitos

2011-06-23T13:14:00.000-07:00

Infinitos

Um dia

Hei-de escrever

Infinitos

Com palavras dentro

Enviarei

Pombas brancas

Revestidas

De penas

E plumas

Leves

De algodão

Escreverão

Nos olhos

Dos leitores

Um poema

Solto

Da minha mão

Chamamento

2011-05-30T13:41:00.000-07:00

Poema escrito sobre a temática do mar

Encontro Luso-Poético de Aveiro

28 e 29 de Maio 2011

Chamamento

Quero ir

E vou ficando

Além-mar

Aquém-dor

Tenho olhos de nuvens

E algas de (a)braços

Gaivotas em terra

Num mar de sargaços

Quero ir

E vou ficando

Apelo de sereia

Âncora de limos

Vogo nas ondas altas

Enterrando os pés a fundo

No areal da saudade

Despojo de outro mundo

Quero ir

E vou ficando

Salpico de onda

Búzio sem mar

Parti na traineira

Que sulcou o mar

Veleiro encalhado

Com velas sem ar

Quero ir

E vou ficando

Até ao fim do mundo

No centro do meu chão

Chamamento da distância

Redes vazias nas mãos

Na Terra Nova, os beijos

Sonhos movediços, vãos

Quero ir

E vou ficando

No horizonte da partida

No cais da minha vida

Solto a vontade liberta

Lanço conchas no areal

No vento lanço meu esto

No rosto há ruas de sal

Quero ir

E vou ficando

Ao oriente do sol

Ao ocidente do ocaso

Ergo uma proa altiva

Das águas da imensidão

Marejo olhos tristes

Na espuma da rebentação

Quero ir

E vou ficando

No alento da viagem

Na solidão da margem

27-05-2011

Ana Paula Mabrouk

Encontro Luso Espanhol 2011

2011-05-23T04:30:00.000-07:00

O Grupo Poético de Aveiro promoverá nos dias 28 e 29 de Maio mais um Encontro Poético Luso Espanhol no qual reunirá, sob o tema do Mar, poetas de Espanha e de Portugal. Para comemorar substantivamente 18 anos de actividade ininterrupta neste domínio do intercâmbio poético e da divulgação da poesia.

Os convidados espanhóis, que integram Grupos poéticos-irmãos do GPA, para este evento são:

Francisco X. Fernández Naval - Corunha

Asun Estévez - Pontevedra

Do Grupo Literário e Artístico de Sarmiento de Valladolid:

José António Vale Alonso

Araceli Saguillo

Do Circulo Poético Ourensano:

María Glez. Méndez

José Ramón Morgade

Do Colectivo Poético Penúltimo Acto da Galiza:

Rosa Negra

Cruz Martínez

Também estará presente, como convidado especial, o poeta João Rasteiro de Coimbra.

O programa público será como segue:

Sábado dia 28 de Maio

15:30h – A Poesia – Palestra João Rasteiro - Feira do Livro de Aveiro

16:00 - Declamação de poemas da última revista do GPA – Feira do Livro de Aveiro

17:30 - Passeio poético de Barco Moliceiro

19:00 - Apresentação e declamações - Feira do Livro de Aveiro

Domingo dia 29 de Maio

11:30h – Recital - Concerto Poético com o músico Paulo Mota

Navio Museu Santo André

Apareçam nesta festa da Poesia.

Saudações poéticas,

Grupo Poético de Aveiro

Quarteirão primavera 2011

2011-05-19T08:28:00.000-07:00

A Cooperativa Teatro dos Castelos irá realizar o Festival Quarteirão Primavera 2011 que terá lugar na vila de Montemor-o-Velho, de 20 de Maio a 12 de Junho.

Para saber mais, consulte o site: http://www.teatrodoscastelos.org/

Cerimónia de Encerramento dos IX Jogos Florais de Avis

2011-05-17T09:23:00.001-07:00

Menção honrosa nos IX Jogos Florais de Avis

2011-05-16T13:31:00.000-07:00

Caros leitores e amigos,

O meu conto A Notícia granjeou uma menção honrosa nos IX Jogos Florais de Avis, subordinados ao tema O Saber.

Aqui fica o texto com votos de boa leitura.

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A Notícia

Foi naquele dia de festa. Uma festa ruidosa, de mil vozes coroada. Rostos novos cruzavam-se no espaço já gasto da sala de cheiros antigos. Havia sangue novo nos amores dos netos e uma felicidade tranquila nos olhos dos avós. Uma mirada benévola de quem já teve amores novos e, ainda que lembrando, já não lhes distingue os traços na névoa da memória.

Circulavam canapés de histórias, regados com aperitivos de alegria. Era um prólogo feliz de uma história familiar cuja tradição se perdia no tempo. Um álbum com folhas de passado, presente e futuro. Uma foto reportagem de gente real com enredos prosaicos mas com personagens vincadas. Que choram, riem e contam histórias de vida.

Em breve entrariam as terrinas da canja com ovos de promessas e as travessas abundantes de saladas mistas de projectos das gerações mais novas. Seguir-se-iam pratos de peixe e pratos de carne para todos os gostos e diferentes paladares. Viriam acompanhados por brancos leves, borbulhando de energia e tintos maduros, de resistência feitos.

A algazarra das vozes elevava-se da mesa dos comensais e lutava-se por uns momentos de atenção familiar. Cada um tinha uma novidade premente, de importância capital nas suas vidas breves. Os mais velhos escutavam em silêncio, habituados à espera. Sábios guardadores das estórias das suas vidas longas. Paciência e intervenções oportunas compensariam o fim da fila. Os primeiros das últimas estórias. O primeiro lugar do saber.

Todos se calariam para dar lugar ao comentário do avô Francisco ou à anedota do avô Joaquim. Marotice nos olhos brilhantes e vagares nos lábios trémulos. Verdadeiros almanaques ambulantes de tradição oral.

Entre dentadas de prazeres terrenos, a satisfação da gula. A curiosidade em relação à Irina, a nova namorada ucraniana do João: Jovem esbelta e de traços clássicos. Muito magrinha, esta estrangeira! – diria a avó Camila. Elas não comem? O que você precisa é de uma bela canja de galinha caseira e um naco de carne assada. Oh, mãe! – diria eu contrariada. Deixe a miúda em paz. A mim, o que mais impressão me faz, é o gedelhudo da Guidinha. Não há tesouras lá no país de onde vem? – indignava-se a avó Carolina, em confidência na cozinha. Desde que não faça rabos-de-cavalo como o anterior… Menos mal! – diria o avô Joaquim, à socapa. São outros tempos – apaziguaria eu, em tom de desculpa. Pois sim, pois sim….- resmungaria, entre dentes, a avó Carolina. Riria o João, a Guidinha responderia com um beijo terno na testa da anciã.

São boas pessoas – remataria eu a conversa e os enfeites da travessa.

E boas pessoas eram. Num Portugal de miscigenação do século XXI, na boa tradição de exploradores da nossa História, aqui estávamos nós a descobrir o mundo e a dar outros novos mundos ao nosso mundo. Entrecruzar de raças, entrelaçar de culturas, estreitar de filosofias de vida.

No meio de tanto saber diferente, só eu tinha um saber que todos desconheciam. Uma notícia que calava no nó da garganta. Uma novidade que não podia ser dada a uma mesa de festa. Uma má nova que arruinaria o almoço dos filhos e dos amores dos filhos, avós e pais de um amor que um dia se foi embora.

Era o pilar de uma família e sentia-me com pés de barro. Estátua cuja inscrição na base estava oculta pela fotografia de família. Linfoma não combina com festa de Verão nem rima com alegria. Não se serve à sobremesa com Charlotte de chocolate ou Bavaroise de ananás. Nem sequer acompanha bem o café que culmina o repasto familiar. Num Domingo de longa pausa gastronómica, o segredo da receita ficara bem guardado. No livro de culinária do coração. Saber nem sempre é sabor.

Guardei pois a notícia para mim e engoli-a com café aromático doce, servido em chávena de porcelana. Com requinte. Até para se calar é preciso ter delicadeza. Olhava-os com os olhos da alma e pensava se tudo isto seria o começo do fim ou um novo começo de um fim adiado. Uma fatalidade ou uma oportunidade, servida de bandeja? Uma noz podre no cesto dos frutos para saborear ao serão, sob o céu estrelado ou uma cereja na última fatia de torta cremosa? Era preciso escolher e ter a sorte do nosso lado na hora decisiva. E rezar para que o mundo conspirasse a nosso favor.

Olhei-os uma vez mais e sorri, pensando que aqueles que amamos não precisam de saber tudo sobre nós, o tempo inteiro. Por vezes o melhor saber é, de facto, não saber nada. Nem suspeitar, nem indiciar, sequer. A melhor opção é sempre viver. O futuro será sempre aquilo que a vida decidir. O presente é nosso para o agarrar com ambas as mãos e erguer uma taça à nossa saúde.

Brindamos? – perguntou o João.

Saúde! – gritaram todos, com os copos de champanhe a transbordar de esperança.

27-02-2011

Ana Paula Mabrouk

Mini-reportagem fotográfica de Pontevedra

2011-05-04T07:23:00.000-07:00

No último fim-de-semana fui convidada para apresentar o livro os pássaros habitam a casa, de Orlando Jorge Figueiredo em Pontevedra.

No mesmo Acto de Presentacíon, esteve também Olinda Beja com o seu novo livro O cruzeiro do sul, cuja apresentação esteve a cargo do editor Fernando Luis Pérez Poza.

Abrilhantando a cerimónia, o percussionista Bilal Traoré encantou a assistência com o seu djambé.

Embora tivéssemos só ficado uma noite, consegui ainda visitar o centro histórico do qual deixo algummas fotografias.

Casa Brasonada

Igreja da Peregrina

Plaza San José

Fiel Constraste

Cruzeiro de 1773

Escultura do escritor Valle Inclán

Restaurante na Plaza da Leña

Lançamento do livro os pássaros habitam a casa em Pontevedra

2011-04-28T15:38:00.000-07:00

É com muito prazer que me deslocarei a Pontevedra, na Galiza, para apresentar o livro os pássaros habitam a casa, de Orlando Jorge Figueiredo, a convite da editora El Taller del Poeta.

Revista nº 13 Folhas, Letras & Outros Ofícios

2011-04-19T10:24:00.000-07:00

Lançamento da Revista Folhas, Letras & Outros Ofícios
Bertrand,Fórum Aveiro, 16 de Abril 2011
Grupo Poético de Aveiro

Bertrand Aveiro Revista Folhas, Letras & Outros Ofícios

Para ver as fotos restantes:
https://picasaweb.google.com/ana.paula.amaro1/BertrandAveiroRevistaFolhasLetrasOutrosOficios?authkey=Gv1sRgCM3ay8PltJPnQA&feat=directlink

XXXIII Concurso Internacional Literário - Brasil

2011-04-13T12:26:00.000-07:00

Regulamento Convite e Solicitação para Divulgação do XXXIII Concurso Internacional Literário:

Conto, Crônica e Poesia

Até: 15 de Maio de 2011 A Edições AG convida escritores e poetas a participarem do XXXIII Concurso Internacional Literário.

Os autores que tiverem seus trabalhos selecionados serão convidados a participar da edição do livro

AMANHÃ, OUTRO DIA na Categoria de texto em que melhor se classificarem, e em regime de cotização de exemplares. Caso os autores queiram, podem utilizar o título do livro - AMANHÃ, OUTRO DIA - como tema norteador de seus textos.

Os Classificados em 1º lugar em cada Categoria de texto (Conto, Poesia e Crônica) serão convidados a participar do livro AMANHÃ, OUTRO DIA gratuitamente e receberão como prêmio 5 exemplares do livro. Cada autor poderá participar nas categorias de Conto, Poesia e Crônica, em obras de tema livre ou opcional, com até (4) quatro trabalhos em cada categoria.

Sugere-se que cada conto ou crônica não ultrapasse 4 (quatro) páginas e cada poema não ultrapasse 2 (duas) páginas.

Os trabalhos devem ser enviados até 15 de Maio de 2011 - Cada autor poderá participar em mais de uma categoria.

Os trabalhos deverão ser apresentados datilografados ou digitados.

Preferencialmente aceitam-se textos enviados pelos formulários específicos para cada Categoria

(disponíveis através destes links:
http://www.giraldo.org/form1Conto.htm - http://www.giraldo.org/form1Cronica.htm - http://www.giraldo.org/form1Poesia.htm
com os trabalhos colados conforme o formulário.

Não deixe de preencher seus dados completos para a inscrição no Concurso: * a) - Dados pessoais completos (autores brasileiros: não esquecer CEP, DDD e telefones de contato). * b) - E-mail - principal forma de mantermos contato com os autores * c) - Pequeno currículo literário ou breve biografia - caso queira. * d) - Trabalhos, separados em blocos diferentes para cada um.

Por favor não utilize somente letras MAIÚSCULAS ou minúsculas no preenchimento dos formulários.

Pedimos também que o autor envie apenas um formulário para cada categoria de texto em que se inscrever. Formulários que não tenham os campos "Nome completo" e "e-mail" preenchidos não serão considerados como válidos.

(Os campos não obrigatórios: "Site ou Blog para divulgação de seu trabalho" e "Breve curriculum literário ou biografia"

serão utilizados em caso de publicação de seus textos. Caso realize a adesão ao projeto do livro AMANHÃ, OUTRO DIA ,

mantenha-nos informados de atualizações em seus dados).

Telefone para contato: (0xx11) 2649-8351 (falar com Arnaldo - período da manhã)

Internet: http://www.giraldo.org

Blog Edições AG: http://www.editoraag.blogspot.com

TÍTULOS JÁ PUBLICADOS : ver lista e capas em http://www.giraldo.org/anto_public.htm

e-mail: agiraldo@uol.com.br

Os resultados serão divulgados durante o mês de Dezembro e os autores selecionados serão contatados para a organização da edição do livro: AMANHÃ, OUTRO DIA cuja impressão deverá dar-se no decorrer dos meses de setembro/outubro2011 (dependendo da velocidade de adesão dos autores ao projeto do livro).

Atenciosamente, Arnaldo Giraldo.

Dia Mundial da Poesia - Aveiro 2011

2011-04-10T11:24:00.000-07:00

Aqui fica uma breve reportagem sobre oDia Mundial da Poesia em Aveiro

Lábios de mel

2011-04-06T04:28:00.000-07:00

Lábios de mel

pousei

suavemente

no néctar

da tua corola

sorvi

sem pressa

alimentei-me

de ti

bati asas

aspergi

tua fragância

morri

no jardim

em meu redor

doce elixir

da juventude

pó amarilis

da tua boca

mel sivestre

no meu sabor

Ana Paula Mabrouk

2011-04-02T13:36:00.000-07:00

IX Jogos Florais de Avis

REGULAMENTO

1 - Os IX Jogos Florais de Avis são uma iniciativa da

AMIGOS DO CONCELHO DE AVIZ - ASSOCIAÇÃO

CULTURAL, a que podem concorrer todos os cidadãos

nacionais ou estrangeiros desde que se expressem em

português, abrangidos pelo que se dispõe no presente

regulamento.

2 - Só são admitidos a concurso trabalhos inéditos e nas

seguintes modalidades:

*

* *

POESIA

A - QUADRA POPULAR

Tema: “O SABER”

Em redondilha maior, de rima ABAB, uma quadra em

cada folha.

B - POESIA OBRIGADA A MOTE

Mote

Do que sei nada aprendi

Por ninguém fui ensinado,

Desde a hora em que nasci

Tinha o destino marcado

(António Francisco Bonito - Valongo/Avis)

Nota: não descurando outras formas de glosar o mote,

daremos especial atenção ao tratamento em décimas.

C - POESIA LIVRE

Subordinada ao tema: “O SABER”

Para esta modalidade não se definem quaisquer pressupostos

de forma ou métrica, deixando aos concorrentes

toda a liberdade de critérios, desde que se observe o tema

proposto. Cada trabalho não deverá ultrapassar duas páginas

A4.

*

* *

PROSA

CONTO subordinado ao tema: “O SABER”

(Máximo de 3 páginas, escritas em tamanho 12, a espaço

e meio de entrelinhamento).

*

* *

3 - De cada trabalho serão enviados três exemplares, dactilografados

(à máquina ou em computador) em papel

formato A4, de um só lado com caracteres de tamanho

12, sendo que apenas no conto o espaço entre linhas deverá

ser de espaço e meio. Os trabalhos não poderão ser

adornados com moldura ou qualquer outro adorno.

4 - Todos os trabalhos deverão trazer no canto superior

direito da 1ª página a modalidade a que concorrem,

terão que ser subscritos por um pseudónimo, devendo

os respectivos autores, enviar anexo a cada trabalho, um

envelope fechado contendo, no exterior, a indicação da

modalidade e do pseudónimo, e, no interior, a identificação

completa: nome, morada, número de telefone e

e-mail, se possuir.

5 - Cada concorrente poderá apresentar dois trabalhos por

modalidade, com excepção da QUADRA onde poderão

ser apresentados três trabalhos a concurso, pelo que cada

um será subscrito com pseudónimo diferente. Serão desclassificados

os trabalhos que não sejam inéditos, isto é,

que já tenham sido apresentados noutros concursos.

6 - O prazo de remessa dos originais (data de carimbo

dos correios) termina em 08 de ABRIL de 2011 e deverão

ser enviados, para:

IX Jogos Florais de AVIS

Amigos do Concelho de Aviz - Associação Cultural

Praça Serpa Pinto, Nº11

7480 - 122 AVIS

7 - O não cumprimento do estipulado no presente regulamento,

anula a apreciação dos trabalhos pelo júri, de

cujas decisões não cabe recurso.

8 - As classificações serão tornadas públicas em 2 de

Maio de 2011, sendo os concorrentes avisados por escrito.

9 - Haverá três prémios por modalidade, bem como as

menções honrosas que o júri entender por bem conceder.

Poderá, no entanto, deliberar a não atribuição de qualquer

prémio, numa ou mais modalidades, se considerar que a

qualidade dos trabalhos apresentados não é consentânea

com a projecção que se pretende para esta iniciativa.

10 - A entrega de prémios aos galardoados terá lugar no

dia 21 de Maio de 2011, em Avis, no Auditório Municipal

Ary dos Santos, pelas 14H30’.

11 - Estes Jogos Florais ficam interditos aos elementos

do Júri e demais pessoas envolvidas na organização dos

mesmos.

12 - Ao Júri cabe a resolução de qualquer ocorrência que

não seja abrangida pelo presente regulamento.

Nota: regulamento aprovado em reunião de Direcção da

ACA-AC em 23 de Dezembro de 2010.

Com o apoio de:

Câmara Municipal de Avis

Junta de Freguesia de Avis

Programa do II Encuentro Luso Galaico de Poesia

2011-03-28T15:02:00.000-07:00

II ENCUENTRO LUSO-GALAICO DE POESIA

SABADO DIA 26 A LAS 22.30 HORAS en el pub Jam Session (Rúa de Ramón Cabanillas, nº 18) CONCIERTO-RECITAL con la participación de Rita Capucho, Ana Paula Mabrouk y miembros de Círculo Poético Orensano. La música la pondrá el dúo NAKED FINGERS (Jaz, blues...).

DOMINGO DIA 27 A LAS 11:00 HORAS "ROTEIRO LITERIARIO" con salida de la Praza do Ferro, recorriendo la Rua de Lepanto, Praza de Santa Eufemia, Praza Maior, Calpurnia Abana, Burgas y Alameda.

DOMINGO DIA 27 A LAS 12:00 HORAS en el palco de música de la Alameda CONCIERTO-RECITAL con con la participación de Rita Capucho, Ana Paula Mabrouk y miembros de Círculo Poético Orensano. La música la pondrá la RONDALLA ALECRIN con el siguiente repertorio: HOME, TRES COUSIÑAS TEN OURENSE, TEÑO UN AMOR EN RIANXO, MUIÑEIRA DE UMOSO – INSTRUMENTAL, AL COMPAS DE UNA MUIÑEIRA y BEBÍN UN VIÑO ALBARIÑO.

Finalizarán los actos del II ENCUENTRO LUSO-GALAICO DE POESIA interpretanto todos los participantes el HIMNO GALEGO.

II Encuentro Luso-Galaico de Poesia

2011-03-25T15:27:00.001-07:00

Por segundo año consecutivo CIRCULO POETICO ORENSANO organiza el II ENCUENTRO LUSO-GALAICO DE POESIA, fruto de la relación que Círculo mantiene con el GRUPO POETICO DE AVEIRO. En esta ocasión nos acompañarán las poetas RITA CAPUCHO y ANA PAULA MABROUK.

1º prémio(ex-aequo) no concurso de poesia da Biblioteca Municipal de Condeixa-a-Nova

2011-03-22T09:28:00.000-07:00

Fora de tempo

Nasci antes do tempo

Ou depois dele, quem sabe

Só sei que não sou daqui.

Estranho a paisagem dos dias

Entranho o vazio das almas

E sinto que a minha passagem

Perdeu o sentido da viagem.

Pensei no ócio das horas tardias

Aprender nas entrelinhas

Escrevendo o que falta no caminho

Completando espaços em branco

Dando sentido à longa estrada.

E no entanto, cada vez mais perdida,

Sigo fora do tempo, nos carreiros da vida.

Ana Paula Mabrouk

Este poema ficou em primeiro lugar (ex-aequo) no 1º concurso de poesia organizado pela Biblioteca Municipal de Condeixa-a-Nova. Resultado publicado no dia 21 de Março de 2011

Parabéns aos restantes premiados, com especial carinho pela ex-aluna Vélia Carvalho.

Las palabras y los pajáros - prefácio em castelhano do livro os pássaros habitam a casa

2011-02-27T09:18:00.000-08:00

Los Pájaros habitan la casa

A modo de prólogo

Podría escribir un prólogo con inteligencia: un análisis teórico repleto de conocimientos estilísticos y términos literarios. Podría usar términos como poemario, yo-poético, binomio, dicotomía, onírico, demanda y otros tantos. Podría pero tal actitud no revelaría sapiencia. Hay libros para leer con la mente y libros para leer con los sentidos y la sensibilidad. Este es uno de ellos. En esta tentativa de prólogo, pretendo sólo compartir lecturas, afectos, palabras que vuelan como pájaros. Abro las manos y las dejo partir.

Me senté a leer un libro. No era un libro cualquiera: era un libro hecho de amaneceres y viento. Gotas escarlatas de pasión y brisa susurrada por el olor del mar. Me acarició el alma fría y me dejó en los ojos los sueños del poeta. Él me buscó en el insomnio de las noches y en la soledad de los días. Cansado de estar sólo. Construyó hábilmente palabras hechas de agua, imaginadas para transponer ausencias sucesivas. Porque la soledad duele y el silencio es difícil de soportar. Vino hasta mí el pescador de poetas, lanzando la red con redes apretadas y nudos enmarañados. Tú y yo y la certeza de la profecía: Sé que me esperas. Finalizó el poema cuya memoria de mí lo acompaña en la tinta de las letras. Su destino dejó de ser el arcén de la carretera, en el margen de la vida, para ser el de un marinero navegando a vela en el caudal de un río creciente. Me buscó incesantemente en la angustia de zarpar y yo le escribí cartas con dibujos de nubes y le susurré al oído: ¡Es urgente llegar!

Hay lluvia en mis ojos ansiosos por la soledad de manos dadas. En las noches blancas de tu deseo, yo beso ojos y labios, manos y palabras, aunque a veces ellas sean negras. Los días negros de mi espera, yo pinto, con lápiz de muchos colores, el blanco de las palomas y gaviotas que habitan los jardines del paraíso. Soy tu princesa, tu estrella-del-mar, tu lectora fiel: el nombre que guardas en el pecho. Y con mi sonrisa, de raíces perfumadas, leves y etéreas, planto jazmín en tu pena. Tu poema crece como una enredadera dentro de mí. No estamos solos: tú conoces la ruta de los pájaros en el cielo y yo sé de memoria la ventana de palabras en tus ojos. Tú escribes para mí y yo sorbo cada palabra como la gota de rocío que refresca el desierto de mi espera. Tu barca ya no es negra como un pájaro ni vacía como las arenas del tiempo. Yo existo y sé que, cogidos de las manos, sabremos agarrar el pan ázimo de la poesía y multiplicarlo en alimento para el cuerpo y para el alma. Nuestro secreto es la poesía no escrita que se esconde por detrás de las cosas simples. Un gato despreocupado o un río junto al cual somos felices.

Tú llegas finalmente en un navío de rosas y yo suelto de tus manos esa barca encallada en el tiempo. Iremos por el mar adentro escribiendo un libro de besos inventados y tendremos por compañía las gaviotas que repetirán nuestros poemas de amor. Amor al universo que nuestros ojos alcanzan, al infinito que nuestros versos abarcan, a la dulzura de nuestro sentir en viaje por el mundo exterior. En el horizonte de nuestro navío, los pájaros habitan la casa. Abandono y promesa de nuevas primaveras. Levedad revestida de penas de seres que nada poseen y todo sueñan.

Ana Paula Mabrouk

Cestas de oferendas para o público que assistiu à sessão de lançamentodo livro os pássaroas habitam a casa.

Texto, fotos e arranjos de Ana Paula Mabrouk

Sessão fotográfica do lançamento do livro os pássaros habitam a casa

2011-02-24T04:59:00.000-08:00

Aqui ficam algumas fotografias da sessão de lançamento do livro os pássaros habitam a casa, no dia 5 de Fevereiro, no CETA, em Aveiro

O autor- Orlando Jorge Figueiredo, a apresentadora do livro - Ana Paula Mabrouk, o dinamizador da sessão - José Gerónimo e o editor Fernando Luís Peres Poza, da Editora El Taller del Poeta

O autor - Orlando jorge Figueiredo

Prefácio do Livro os pássaros habitam a casa

2011-02-07T12:57:00.000-08:00

As palavras e os pássaros

Poderia escrever um prefácio com inteligência: uma análise teórica repleta de conhecimentos estilísticos e termos literários. Poderia usar termos como poemário, eu-poético, binómio, dicotomia, onírico, demanda e outros tantos. Poderia mas tal atitude não revelaria sapiência. Há livros para ler com a mente e livros para ler com os sentidos e a sensibilidade. Este é um deles. Nesta tentativa de prefácio, pretendo apenas partilhar leituras, afectos, palavras que voam como pássaros. Abro as mãos e deixo-as partir.

Sentei-me a ler um livro. Não era um livro qualquer: era um livro feito de romãs e vento. Bagas escarlates de paixão e brisa soprada pela maresia. Acariciou-me a alma fria e deixou-me nos olhos os sonhos do poeta. Ele procurou-me na insónia das noites e na solidão dos dias. Cansado de estar só. Construiu habilmente palavras feitas de água, imaginadas para transpor ausências sucessivas. Porque a solidão dói e o silêncio é difícil de suportar. Veio até mim o pescador de poetas, lançando a rede com malhas apertadas e nós emaranhados. Tu e eu e a certeza da profecia: Sei que me esperas. Finalizou o poema cuja memória de mim o acompanha na tinta das letras. O seu destino deixou de ser a beira da estrada, na margem da vida, para ser o de um marinheiro velejando no caudal de um rio em crescendo. Buscou-me incessantemente na angústia de zarpar e eu escrevi-lhe cartas com desenhos de nuvens e sussurro-lhe ao ouvido: É urgente chegar!

Há chuva nos meus olhos ansiosos pela solidão de mãos dadas. Nas noites brancas do teu desejo, eu beijo olhos e lábios, mãos e palavras, mesmo que por vezes elas sejam negras. Nos dias negros da minha espera, eu pinto, com lápis de muitas cores, o branco das pombas e gaivotas que habitam os jardins do paraíso. Sou a tua princesa, a tua estrela-do-mar, a tua leitora fiel: o nome que guardas no peito. E com o meu sorriso, de raízes perfumadas, leves e etéreas, planto jasmim na tua pena. O teu poema cresce como uma trepadeira dentro de mim. Não estamos sós: tu conheces a rota dos pássaros no céu e eu sei de cor a janela de palavras nos teus olhos. Tu escreves para mim e eu sorvo cada palavra como a gota de orvalho que refresca o deserto da minha espera. A tua barca já não é negra como um pássaro nem vazia como as areias do tempo. Eu existo e sei que, de mãos dadas, saberemos agarrar o pão ázimo da poesia e multiplicá-lo em alimento para o corpo e para a alma. O nosso segredo é a poesia não escrita que se esconde por detrás das coisas simples. Um gato despreocupado ou um rio junto do qual somos felizes.

Tu chegas finalmente num navio de rosas e eu solto das tuas mãos essa barca encalhada do tempo. Iremos pelo mar adentro escrevendo um livro de beijos inventados e teremos por companhia as gaivotas que repetirão os nossos poemas de amor. Amor ao universo que os nossos olhos alcançam, ao infinito que os nossos versos abarcam, à doçura do nosso sentir em viagem pelo mundo fora. No horizonte do nosso navio, os pássaros habitam a casa. Abandono e promessa de novas primaveras. Leveza revestida de penas de seres que nada possuem e tudo sonham.

Ana Paula Mabrouk

Os Pássaros habitam a casa - Orlando Jorge Figueiredo

2011-01-29T08:13:00.000-08:00

Caros seguidos,

após um longo período de ausência, eis que regresso com boas notícias. Quero convidar todos a estarem presentes no lançamento do livro Os Pássaros habitam a casa, da autoria de Orlando Jorge Figueiredo. Este evento terá lugar no dia 5 de Fevereiro, no CETA (Círculo Experimental de Teatro de Aveiro), pelas 18 horas. Fica junto ao Canal de São Roque. Apareçam!

Nota: Escrevi o prefácio e vou apresentar o livro, o que muito me honra. Acima de tudo, gosto muito do livro e do seu autor e reconheço-lhe qualidade. Quando tudo isto se conjuga, existe uma constelação feliz!

Novo livro - Vivências

2010-12-13T13:42:00.000-08:00

Acabada de chegar do Brasil, a nova Antologia Vivências contém uma crónica minha que granjeou o 3º lugar. Aqui fica ela: profunda e intimista.

TESTAMENTO

Dizem que existem pessoas que pressentem o aproximar da morte. Algumas rezam, outras festejam os derradeiros momentos, outras ainda cometem actos extravagantes, para que possam ser lembradas. Sempre pensei que se deve morrer como se viveu em vida. Uma espécie de coerência, levada até às últimas consequências.

Dado que sempre me senti sozinha no mundo, mesmo nos momentos em que estive acompanhada, penso que este é o fim digno para mim. Nunca gostei de aborrecer os outros com os meus problemas, assim como nunca gostei de deixar os meus assuntos por resolver. Não se trata de uma atitude egocêntrica, do tipo “orgulhosamente só”, apenas um registo pessoal. O meu. Simplesmente.

Hoje sinto que esta dor que me atormenta o coração e o braço direito, há já algum tempo, se tem feito sentir de forma particularmente acutilante. Como que a dizer que o meu fim se aproxima a passos largos. Ataques convulsivos de choro irrompem do nada, num assomo que não consigo controlar. Todo o meu corpo fala comigo e me instiga a tomar medidas urgentes. Decidi escutá-lo, pois sei que a sua fragilidade nunca conseguiu acompanhar a teimosia do meu espírito. Demasiado rebelde para ser contido por um corpo de mulher que a idade não deixa esquecer.

Poderia ter ido ao hospital, numa atitude sensata e madura. Poderia ter adiado este fim precoce. Mas para quê? Os médicos mandar-me-iam levar uma vida mais calma, sem tanto trabalho, nem stress. No entanto, a minha realidade não se compadece com prescrições médicas. Então, de que me adianta ir ao hospital adiar o inevitável por mais alguns meses e, acrescentar dores, sofrimento e vergonha ao resto dos meus dias? Nada: mesmo nada. Sejamos práticos, então. Façamos um testamento e deixemos o destino, Deus ou o que for que controla a minha existência, seguir o seu rumo. Naturalmente.

O choro parou as suas vagas sucessivas de irupções de marés vivas, mas a dor aguça-se e é premente avançar neste mar revolto de final de dia.

Gostaria de deixar muitos bens materiais e palavras de conforto para todos, mas essa não sou eu. Lamento. Parece que passei a vida inteira a pedir desculpa por quem sou…Não sou rica, bem-sucedida, bonita, socialmente considerada, nada que valha a pena no Portugal de hoje. Falhei em tudo e fracassei com distinção. Sinto que nada do que fui ou fiz valerá uma linha num periódico ou num jornal nacional, em prime time. Levei uma existência medíocre entre gente pequenina. Ah Lilliput sem Guliver !

Sinto-me impotente para mudar a minha vida e perdi a esperança, de forma definitiva e irreparável. Vagueio nos dias, atormento-me nas noites. Nem coragem suficiente tive para pôr termo a esta angústia. Não quis alguma entidade superior ou apenas reinou a minha incompetência. Parece que este corpo frágil foi cativo, durante muito tempo (tempo demais, quanto a mim) do espírito caprichoso. Qual borboleta, sobreviveu a furacões, tremores de terra e ondas gigantes. Nem ventos agrestes, nem solo conturbado, nem águas profundas. Uma insustentável leveza do ser…

Comprimo o peito com a mão direita e entendo que este corpo está finalmente cansado. Anseia por um repouso sem fim. Reclama a paz a que tem direito. O descanso dos guerreiros, no final de tantas batalhas. A panaceia da alma retalhada e do rosto contorcido pelo agonizar de tanto sangue derramado em vão. Já chega! Cai a máscara, a armadura e a espada enferrujada. As sandálias empoeiradas estão gastas de tanto palmilhar…

Gravo a mensagem, temerosa de que a ceifeira não me dê tempo de terminar o meu legado. Talvez fique a meio caminho, talvez nunca chegue o manuscrito às mãos que saibam reconhecer os caracteres e pictogramas. Talvez fique a meio do desenho de um pássaro ou de um rio. Quem sabe de um molho de trigo em tempo de ceifa? Outono da vida. Final de um painel de estação que fecha um ciclo e não tem tempo de abrir outro.

Em tempos idos sempre acreditei que, se trabalhasse com afinco para conseguir aquilo que queria, um dia haveria de lá chegar. Acreditava, ingenuamente, que o meu futuro apenas dependia de mim e da minha capacidade de luta. A vida encarregou-se de demonstrar a falência da minha crença e de vergar o meu orgulho pueril. Grande parte daquilo que nos acontece na vida, nada tem a haver com a nossa aguerrida batalha diária ou sequer é fruto das nossas escolhas. Acaso, forças cósmicas, fato ou vicissitudes são partes integrantes e imprevisíveis desta nossa passagem terrestre. Não escolhemos doenças, acidentes de automóvel, falências das empresas nas quais empenhámos suor e lágrimas, mortes de familiares, amantes e amigos e fracassos de relações interpessoais. Algumas pessoas continuarão a afirmar que apenas colhemos os frutos das nossas escolhas profissionais, pessoais ou afectivas. Pois eu garanto que não. Pode-se passar uma vida inteira de integridade, responsabilidade civil e ética social e colher apenas amargos de boca. Quanto aos corruptos, exploradores e egocêntricos compulsivos, é vê-los a desfrutar a vida, com direito a tudo aquilo que roubaram aos demais.

Isto nem é sequer um lamento ou uma recriminação pessoal. Já há muito que me deixei disso. São apenas divagações de quem já não tem mais nada a perder. A não ser a própria vida. No vazio crescente do meu cérebro, instalou-se uma lucidez temerária. Um tratado de luz e acidez…

Não sei se ainda tenho tempo, mas queria partir com clareza e sem equívocos. Não estou a desempenhar um acto egoísta de auto-comiseração. Vejo com absoluta transparência o meu percurso de vida e reconheço que nasci para a mediocridade. Não me destaquei em nada, nunca fui excelente em coisa nenhuma, nem sequer sobressaí em campo algum. Um nome e um número num BI, sem história que valha a pena contar. Mulher, mãe, esposa, profissional anónima, como tantas outras neste país. Um rosto banal numa vida banal. Uma vida de estórias sem História para recordar. Há quem nasça para a luz e quem nunca consiga sair da obscuridade. Predestinação? Sei lá eu…

A dor instalou-se na cabeça também e uma sensação de náusea invade este feixe de nervos sem aço. Sinto que vou morrer sozinha e, pela primeira vez, tenho pena. Não sinto medo, nem tão pouco terror do que se aproxima. Apenas pesar. Ninguém deveria morrer sem companhia, mesmo que se morra sozinho. Mesmo que a morte seja uma experiência solitária. Mesmo que ninguém possa morrer connosco ou por nós. Todos os seres humanos deveriam ter direito a morrer com alguém a segurar a sua mão. Um calor de afecto na frieza que trepa corpo acima.

Despeço-me pois de todos aqueles que amei e que me amaram de volta, de todos os lugares nos quais tive lampejos de felicidade, de todos os objectos que me acompanharam nos bons e maus momentos, do meu cão que me lambeu feridas no sentido literal e me sarou mazelas na solidão das minhas horas, de mim mesma, sem recriminações nem azedume. Sempre fui o melhor que consegui ser, apesar do pouco que consegui almejar.

Parto de alma lavada e espírito liberto, consciente de que tudo deve ter um fim, embora, às vezes, ele pareça chegar cedo demais. Não consegui vislumbrar o sentido da minha existência, mas, provavelmente, a existência não pressupõe sentido algum. Nós é que temos a fatídica tentação de atribuir um sentido oculto a tudo. Provavelmente a nossa existência corresponde a um minúsculo pó cósmico de um movimento constante de fluir. Princípio e morte de constelações, planetas e pessoas. Estrelas cadentes. Meteoros incandescentes. Crateras que testemunham vidas intergalácticas.

Sinto um entorpecimento geral e um esquecimento sem riso a pedir o fecho de considerações. Chegou o momento de escrever fim no final do filme. De deixar quem assiste decidir se valeu a pena hora e meia de desfilar e desfiar de confissões e inconfidências. No meu caso, a única espectadora deste enredo, levanto-me devagar e decido correr as cortinas. Apago as luzes e saio de cena, discreta e anónima. Caminho ao encontro daquilo que me espera. Tranquila, sem lágrimas nem dores. Em paz com o mundo, mas sobretudo em paz comigo própria. Absolvida, sem o castigo do acto de contrição. Extrema bênção da sacerdotisa que finaliza em mim.

11 de Outubro de 2008

Ana Paula Mabrouk

Lembrança

2010-12-05T10:57:00.000-08:00

Foi naquele quarto velho –

Velho, não! – decadente

Que nos amámos muitas vezes.

Entrávamos em silêncio.

Tu desabotoavas-me a timidez

Eu desapertava-te a solidão.

Nas paredes bolorentas

Pendurávamos a tristeza

E na cama estreita deitávamos

Os corpos famintos.

Eu acolhia-te no meu abraço

Tu aconchegavas-me no teu peito

E ambos embalávamos vidas vazias.

Foi naquele quarto velho –

Velho, não! – miserável

Que vivemos nossas loucuras.

As palavras ficavam mudas

Perante a sofreguidão de uma fome

De muito tempo de ausências.

Minha mão na tua nuca alta

Tua mão no meu ventre desnudo

E no ar o cheiro a sexo premente.

Deixava no teu pescoço

Meus dentes marcados

Deixavas nos meios seios

Tua saliva máscula

E nossos corpos exibiam

Sinais de festim.

Como amava aquelas tardes ilegais

Escondidos do mundo

A descoberto de nós

Sem falsos pretextos

Nem moralismos vãos.

O meu corpo rejubilava de gozo

A magreza do teu transfigurava-se altiva

E o quarto agigantava-se.

Relembro odores, gritos, gemidos

Suspiros, rasgos de pele, vagidos

E a felicidade de um raio de sol

A pintar sorrisos nos sorrisos cansados.

Lembras-te daquela paixão muda?

Em que tudo calávamos

E tudo era dito em silêncio?

Gritado dentro de nós

E entendido sem sons?

Falamos tanto agora

E nada dizemos

Murchos vão os corpos

As almas secas

O quarto moderno clareou

O bolor habita agora os nossos corações.

20-11-2010
Ana Paula Mabrouk

Coquette

2010-11-29T13:46:00.001-08:00

Coquette

Olho-me no espelho

E vejo a diva de outrora.

Os lábios eram de carmim

Carnudos e ávidos de provocações.

Os olhos chispavam de riso

E labaredavam segredos inconfessáveis.

As maças de rosto empoeiradas e rosadas

Ofereciam-se para ser trincadas a gosto.

A testa alta ostentava cabelos rebeldes

Que deslizavam na pele aveludada.

O nariz empinado de quem tudo comanda

Perfilava-se atrevido, desafiando em redor.

O colo desnudo espreitava do decote ousado

E convidava a mil devaneios.

Os anos passaram mas a chama ainda se aviva

Quando entras sem avisar

E me surpreendes pelas costas

Com um beijo húmido

E um abraço apertado.

Estremece o corpo pequeno

Ateio o desejo adormecido

E agarro a gravata descaída

Com dedos de gazela treinada

Atraindo-te para o meu covil

Fêmea com cio atiçado

Macho para a cópula preparado.

20-11-2010

O Piolho Zarolho de Lurdes Breda

2010-11-18T02:14:00.001-08:00

“Canção do Piolho”, baseada no livro “O Piolho Zarolho e o Arco-Íris da Amizade”, uma obra escrita a pensar nas crianças com Necessidade Educativas Especiais (NEE), da autoria de Lurdes Breda. Este livro bilingue utiliza o sistema de Comunicação Alternativa e Aumentativa (CAA), Símbolos para a Literacia da Widgit, copyright, em Portugal, de Cnotinfor, Lda.

Letra: Lurdes Breda;

Música: Lina Carregã, da Unidade Funcional de Montemo-o-Velho, da APPACDM de Coimbra;

Arranjo instrumental: Nuno Mouronho, da Unidade Funcional de Arganil, da APPACDM de Coimbra;

Ilustrações: Carla Figueiredo, do livro "O Piolho Zarolho e o Arco-íris da Amizade", Editora Temas Originais;

Montagem: Manuela Andrade, Cnotinfor – Imagina, Coimbra.

Conheçam Asun Estévez Estévez

2010-11-16T07:55:00.000-08:00

Asun Estevez nasceu em Bueu, Pontevedra, a 18 de Novembro de 1966. É membro da Associação de Escritores e Artistas Espanhóis e secretária da ADICAM (Associação de Diagnosticadas de Cancro da Mama). Em 2008, publicou, através da Ir Indo Edicións, o seu livro de poesia “Pel de muller”, o qual está a ter um enorme êxito na Galiza, encontrando-se em segunda edição. Participou em colóquios, recitais poéticos e também escreve artigos para revistas culturais. Recebeu o 3º premio do “11º Certame de Cartas de Amor”, comemorado pela Concellería de Xuventude do Concello de Cangas. Em 2009, esteve presente no “1º Encontro Internacional de Poesia”, em Aveiro. Ainda no mesmo ano paticipou na “Noite de Poesia e Fados”, evento integrado na 8ª Feira de Doçaria Conventual de Tentúgal. Foi a primeira mulher a fazer o Pregón da Festa Do Viño Tinta Femia de Cela (Bueu). Apresenta e coordena um programa semanal de radio “Cita coa vida”, onde são tratados temas da cultura e do quotidiano. Recentemente publicou os livros "Bicos de sol" (conto) e "Noites, Amanceres ... E algo máis" (poesia).

http://www.youtube.com/watch?v=nUG0SuA2WNg&feature=related

Prefácio do Livro Ancorar o Amor

2010-11-10T14:23:00.000-08:00

Caros amigos,
deixo-vos aqui o prefácio do livro "Ancorar o Amor" de Joaquim Santos, escrito em Janeiro deste ano. Para ele que foi pai no último fim-de-semana, votos de feliciades para toda a família.

Ancorar o Amor

Prefácio

Ancorar o amor é um livro que, acima de tudo, nos transmite uma mundivisão na qual o amor é o centro do universo, que tudo move e tudo comanda. É este sentimento invisível, impalpável e quase indefiníve o leit motiv deste livro. Digo quase indefinível, pois o autor inicia a sua demanda, precisamente, com a tentativa de definição do conceito Amor. Parte de uma personificação – ilha paradisíaca –, caracterizando o amor como difícil de alcançar, valioso mas pouco valorizado, sentido último de vida a dois.

A proposição, no sentido filosófico do termo, «Nascemos para amar e sermos amados», subjaz às três partes constituintes deste texto literário.

Podemos considerar a primeira parte como uma reflexão sobre o conceito Amor. De acordo com o autor, é este sentimento que completa o ser humano, o faz feliz, dá sentido a tudo o que somos e fazemos. O seu carácter abrangente e unificador é-nos transmitido através de uma belíssima imagem: «Ele reside na madrugada dos dias, percorrendo todo o tempo até ao anoitecer».

O fio condutor desta reflexão centra-se, em seguida, nas diferentes formas, intensidades, causas e objectos do amor, com as quais se estabelecem vínculos, encontros e laços essenciais. Exemplifica-se o exposto com o caso histórico do amor de Pedro e Inês, amor que sobreviveu, inclusive, à própria morte. O amor não é entendido como um sentimento isolado, de per si, mas como um ingrediente essencial a outros sentimentos e conceitos, nos quais se incluem a amizade, a paz, a autenticidade, a verdade e o sonho. A morte não é impeditiva da continuidade do amor, pois este estado, aparentemente condicionante, coloca o ser humano perante a razão da existência de cada um. É a morte que tudo coloca em perspectiva. Deus é a Entidade Criadora e os seres humanos são seres limitados no tempo mas não na dádiva incomensurável que consubstancia o sentimento do amor.

Numa segunda sequência deste texto narrativo, o autor envereda pela exploração temática de alguns tópicos que lhe permitem reforçar a convicção de que o amor não é apenas uma teoria «mas antes uma experiência maravilhosa que vivemos». Podemos identificar cinco tópicos de dissertação: Verbo amar desde os primeiros tempos, Amor de areia ou de pedra, Amor à terra, Amor invisível e Sonhar não traz limites ao amor.

No primeiro tópico, o autor elabora uma breve resenha histórica sobre o uso da palavra Amor através dos tempos. Identifica-o como sendo o verbo mais usado gramaticalmente nos textos dos apaixonados, em todos os tempos, conjugações e formas. A noção de Amor é extensível a todas as espécies e contem em si mesmo um leque tão variado de sinergias, que vai desde a atracção primitiva da paixão, em estado animal, até «ao pregão aos bons momentos» e à «esperança da humanidade».

No segundo tópico, encontramo-nos perante um autor menos cerebral e mais arrebatado, escrevendo pela madrugada fora, longe das exigências práticas da labuta diária e diurna. É a coberto da noite que a criação artística irrompe e se comparam castelos de amor de areia ou de pedra. A pedra, dura mater, personifica o processo de construção que abriga, protege e proporciona espaço ao sentimento do amor. É um sentimento em constante progresso que necessita de bases firmes mas também de janelas abertas ao mundo, através das quais possa irromper a luz. Quase podemos adivinhar o eco bíblico.

No terceiro tópico, o autor reflecte sobre o caso dos Índios da Amazónia, aos quais não só roubaram as terras, mas impedem a sua ligação à terra-chão, raiz de todos os seus valores mais preciosos. Ao perder a sua referência de base, estas tribos morrem por dentro, condenadas a sobreviver sem identidade, sem verdade, sem autenticidade. São mortos-vivos, aos quais foi arrancado o seu amor mais precioso: aquele que lhes confere a essência de quem verdadeiramente são.

No quarto tópico, o autor disserta sobre o Amor a um Deus invisível, exercício do espírito e pedra angular de uma vida construída sobre valores sólidos como a ética, a educação e o convívio. Repudia-se os extremismos religiosos e fanáticos e alerta-se para a necessidade de formar e informar os praticantes. A religião, qualquer que seja, deve tornar cada fiel uma «bússola do bem comum». Só tendo por base e, acima de tudo, bem alojado no coração, o Amor a um Deus benigno e misericordioso se pode contribuir para a «construção directa de um mundo para todos, sem excepção».

No quinto tópico, parte-se de uma máxima comummente aceite: «A vida real traz-nos limitações, dissabores e injustiças». Se por um lado é verdade que não se nasce com idênticas condições ou oportunidades de vida, por outro o ser humano pode sempre lançar mão ao sonho. Ele liberta-nos de realidade opressora e torna-nos igualitários, sem excepção. O sonho confere-nos a sensação de descanso de alma, de libertação das nossas limitações, tendo, por conseguinte, um efeito terapêutico. O sonho é intemporal e atemporal: uma viagem que nos pode transportar ao Amor, pela mão de um visionário. «Ao sonhar, qualquer um consegue estar na linha da justiça, da igualdade, da paz, do amor».

Terminados que estão as dissertações filosóficas sobre o conceito Amor, parece que o autor perde a (e se perde na) estrutura narrativa. De repente, encontramo-nos perante um conto literário, algo ingénuo e idílico, de um amor a dois que não parece talhado para este mundo.

No entanto, por detrás desta aparente falta de unidade, no que respeita à estrutura narrativa, subjaz um tema unificador – o Amor. E não é apenas o conceito temático, mas também a concretização das ideias explanadas no último tópico: o narrador encarna o papel do visionário que, ao sonhar no papel uma história de amor, se liberta e dá asas à vontade de concretizar as suas teorias. É o efeito terapêutico do sonho em todo o seu esplendor.

No conto – Uma história num sonho – o narrador situa a diegese num local geográfico que conhece bem – os Pousos. Cumpre assim uma das regras advogadas por Rilke: começar por escrever pelo que está próximo. Deste modo, a escrita soa a verdade e não a esforço puramente académico.

Como personagem principal temos Mateus – jovem órfão e cujo crescimento e maturidade foram acelerados pela necessidade de cuidar de duas irmãs mais novas. Ao tentar, exemplarmente, cumprir os sonhos que os seus pais haviam sonhado para os filhos, esquecera-se de sonhar e de amar, para além do seu papel de prestador de cuidados e de sustento familiar. A sua demanda interior era a do encontro de um grande Amor, pois segundo ele «Um homem é incompleto sem uma mulher, sem um amor na sua vida».

É numa festa popular que encontra Laura, rapariga de poucas falas, discreta e diferente das outras. Ele sente desde logo uma empatia com ela e acredita que por detrás deste encontro reside uma intervenção divina. Acredita também que nada acontece por acaso.

No terminus da história encontramos um fim redondo, num duplo sentido: redondo porque completo e redondo porque retoma a ideia inicial de que o amor é de facto uma ilha que poucos conseguem alcançar. Autor e narrador convergem na noção de que o Amor a dois quase parece uma miragem. No entanto, existem sempre alguns náufragos, seres afortunados, que conseguem atingir a costa e iniciar uma nova vida numa ilha de difícil localização.

Este livro termina com uma espécie de epílogo chamado «Inspiração Sagrada». A frase «Nós somos o resultado do amor de Deus, o criador profundo e perfeito de todas as coisas na Terra» impõe sobre todos os seres humanos a obrigação de retribuir esse Amor Divino, disseminando-o em todas as acções da nossa vida. Deus conferiu-nos a capacidade de amar, seja o outro, o chão que pisamos ou um sonho de criação artística. Quem não ama, não é um ser completo de verdade.

Joaquim Santos cumpriu nesta obra uma das vertentes desse amor. Cabe-nos a nós, como leitores atentos, corresponder também à dádiva de Deus: abrir o coração para entendermos esta lição de amor.

Coimbra, 7 de Janeiro de 2010

Ana Paula Mabrouk

A língua é um elo de união

2010-11-03T05:49:00.000-07:00

Soneto
Tema - Um dos versos do poema Língua Maternal

A língua é um elo de união

Nos quatros continentes espraiada

Nos versos do poeta-mor cantada

História viva de uma nação.

Leva saudade de pai para irmão

Da família, amigos contada

Choro ou alegria desfiada

Parte ou sara logo um coração.

Instrumento, partilha fraternal

Cidadã do mundo, sem passaporte

Derruba barreiras, sem ter igual.

Falo português e tenho mui sorte

Língua-mundi, num mapa global

A bússola que nunca perde o norte.

Ana Paula Mabrouk
10 de Agosto 2010

Poema concorrente ao

XIII Concurso Literário Algarve/Brasil 2010

Apresentação do Livro "Ancorar o Amor" de Joaquim Santos

2010-11-01T11:09:00.000-07:00

Ancorar o Amor

Joaquim Santos

Apresentação - Instituto Politécnico de Leiria

29 de Outubro 2010

Este livro de Joaquim Santos é como uma viagem, quase uma demanda, num mundo cada vez mais materialista e individualista.

Quando penso neste livro em termos alegóricos, vejo um navio sulcando mares conturbados em busca de uma ilha paradisíaca, difícil de alcançar, mas que todos sabem estar situada no centro do universo. Nessa ilha habita um sentimento paradoxal e quase indefinível – o Amor.

O conceito gera, normalmente, debates conflituosos, posições antagónicas e, quiçá, sorrisos trocistas. É a razão dos séculos pós-iluministas sobre o romantismo das aventuras medievais. O racionalismo encarniçado contra o sentimento quase envergonhado.

No entanto, não estamos perante o conceito romanesco do termo, nem o autor se revê num cavaleiro andante, de armadura luzidia e espada em riste. Quando muito, vislumbro no papel de timoneiro um capitão de pele curtida e olhar perscrutante.

A ilha que procura é revestida de vegetação abrangente, rodeada de muitas baías e ancoradouros nos quais se recolhem, das tempestades exteriores, a Amizade, a Paz, a Autenticidade, a Verdade e o Sonho. Nem a Morte que atira para as areias, constantemente batidas pelas vagas alterosas, os despojos do mar – leia-se Vida – consegue impedir a continuidade do Amor, pois é ela que tudo coloca em perspectiva. É a escolha que cada naufrago faz dos escolhos trazidos pela maré baixa que irá condicionar toda a sua (sobre)vivência.

A viagem inicia-se por entre a bruma que envolve toda a qualquer demanda espiritual. Os contornos da ilha são obscuros e os picos das suas montanhas pouco perceptíveis à distância. O navio avança lentamente e ao leme o capitão firma as mãos.

O primeiro pico a ser avistado é o da montanha do Amor através dos tempos – um misto de paixão carnal e razões do espírito. É uma montanha envolta em lianas de sentidos e clareiras azuis de esperança.

No outro extremo da ilha, descobrimos um ancoradouro de uma praia de areia e pedra. Nas suas margens, ruínas de pedra de abrigos inacabados com tectos de relento e janelas abertas ao mundo.

Passado o recorte de um promontório, avistamos o pico da montanha do Amor à terra, na qual se ouvem os sussurros dos indígenas na brisa que sopra por entre as copas das árvores ancestrais. Nas conchas do mar, podem-se escutar lendas de tragédias e de naufrágios que despovoaram terras e mares e deixaram um povo à deriva.

O navio evita cuidadosamente os recifes de corais aguçados e prossegue viagem.

Em breve, se avista o pico mais alto: o da montanha do Amor a um Deus invisível mas benigno e misericordioso. É um pico grandioso feito para ser avistado bem ao longe, no coração de cada navegante. É uma “bússola do bem comum” que nos orienta nas tormentas.

Mesmo ao lado, temos o pico da montanha do Sonho, envolto em mistério e neblina. As suas baías são balsâmicas, providenciando descanso para as agruras da viagem e para as mãos calejadas do capitão do navio.

Eis que aqui chegado, o capitão-visionário lança âncora ao mar e prepara-se para explorar o interior da ilha.

Após o retempero do corpo, segue-se a (a)ventura de se entranhar na densa floresta em busca do seu cerne, da sua clareira centralizadora.

O comandante contista narra, em diário de bordo, as aventuras e desventuras inerentes ao desbravar selvas de palavras e encontrar um amor de carne e osso, com o qual compartilhar o resto dos seus dias. Após uma vida de naufrágios, dois seres afortunados, conseguem finalmente iniciar uma vida numa ilha paradisíaca, difícil de alcançar, mas que todos sabem estar situada no centro do universo.

A viagem, o navio e a ilha só valem a pena se o capitão souber retribuir, na medida certa, toda a aprendizagem na sua circum-navegação, desde o nascer até ao pôr-do-sol.

Gostaria determinar com a frase que considero a mais bela metáfora desta obra:

“Ele [o Amor] reside na madrugada dos dias, percorrendo todo o tempo até ao anoitecer.”

Ana Paula Mabrouk

27 de Outubro 2010

Ancorar o Amor de Joaquim Santos

2010-10-28T06:21:00.000-07:00

CONVITE

O Presidente do Instituto Politécnico de Leiria (IPL) e a Folheto Edições têm a honra de convidar V. Ex.ª e família para a apresentação do livro "Ancorar o Amor" de Joaquim Santos, que terá lugar no dia 29 de Outubro de 2010, pelas 21:30 horas, na Biblioteca José Saramago, dos Serviços de Documentação (Campus 2) do IPL, em Leiria.

Nota: vou ser eu a apresentar o livro. Apareçam!

Reportagem fotográfica da 2ª edição dos Escritos & Escritores, Avis 2010

2010-10-27T04:59:00.000-07:00

http://picasaweb.google.com/ana.paula.amaro1/2EdicaoDoEncontroEscritosEscritoresAvis2010#

2ª Edição "Escritos e Escritores", em Avis

2010-10-10T07:45:00.000-07:00

De 15 a 17 de Setembro irá ter lugar em Avis a 2ª edição de Escritos e Escritores, na qual terei uma participação modesta como apresentadora e moderadora da mesa 2, relativa ao lançamento do livro O Alfabeto Trapalhão de Lurdes Breda e Rute Reimão. É com muito gosto que acedi a este convite e que irei estar presente pelo segundo ano consecutivo. Deixo aqui o Cartaz do encontro, assim como o respectivo programa. Se estiverem por perto não deixem de assistir a este encontro.

PROGRAMA DA 2ª EDIÇÃO “ESCRITOS & ESCRITORES” 2010, EM AVIS

15 de Outubro (Sexta-Feira)

ESCRITOS E ESCRITORES NA ESCOLA

Agrupamento de Escolas de Avis

14:00 - Bruno Matos – Literatura Fantástica (alunos 7º, 8º e 9º anos)

Escola Profissional Abreu Callado

14:00 – Bruno Martins Soares – Literatura Fantástica (10º, 11º e 12º anos)

Auditório Municipal Ary dos Santos

21:00 – Espectáculo de Música Popular – Grupo de Cantares de Évora

16 de Outubro (Sábado)

10:00 – Sessão de Abertura – Sede da Amigos do Concelho de Aviz

Representantes dos Órgãos Sociais da ACA-AC

Convidados

Patrocinadores

10:30 – Mesa 1

Bruno Matos e Bruno Martins Soares

Apresentação/Moderação – Anabela Canela

Presenças de Professora Águeda Agudo e Professor António Sebastião

12: 00 – Inauguração da Exposição de Fotografia

15:00 – Mesa 2

Lurdes Breda e Rute Reimão

Apresentação/Moderação – Ana Paula Amaro

Lançamento do livro “O ALFABETO TRAPALHÃO”

16:00 – Mesa 3

Maria Antónia Pires Almeida e António Carrapato

Apresentação/Moderação – José Ramiro Caldeira

Lançamento do livro “MEMÓRIAS ALENTEJANAS DO SÉCULO XX”

Apresentação do livro “LUGARES ALENTEJANOS NA LITERATURA PORTUGUESA”

17:00 – Mesa 4

Ana Vidal e António Manuel Venda

Apresentação/Moderação – Fernandino Lopes

18:00 – Mesa 5

Jacinto Lucas Pires e Asun Estévez

Apresentação/Moderação – Fernandino Lopes e Lurdes Breda

21:00 – Mesa 6

Lançamento do livro “VERSEJANDO” – Antologia de Poesia Popular do Concelho de Avis – Prefácio de Rui Cardoso Martins,

Comemorativo do 10º Aniversário da Águia

Auditório Municipal Ary dos Santos

Apresentação/Moderação – Fernando Máximo, Fernandino Lopes, Anabela Canela.

DECLAMAÇÃO DE POESIA

Grupo de Teatro FAZIGUAL

Asun Estévez

17de Outubro (Domingo)
10:30 – Avis Inspira

Visita guiada ao Centro Histórico de Avis

Poema 20 de Pablo Neruda

2010-09-22T11:53:00.000-07:00

Enviado por um amigo, é um de muitos que podemos ouvir no Youtube: as novas tecnologias ao serviço da poesia.

No vento

2010-09-20T14:51:00.000-07:00

Ultimamente tenho tido pouco tempo para escrever mas em Agosto alternei entre a poesia e a crónica, numa dança de equilíbrios fugazes, entre o arrebatamento e a lucidez. Deixo-vos hoje um momento de arrebatamento. Espero que gostem. Fui muito feliz neste poema.

No vento

Voa, veloz no vento

Solta, singular e singela

Minh’alma de andorinha

Quase paira, quase pousa

No beiral do teu telhado

No ninho da tua vida.

21/06/2010
Ana Paula Mabrouk

Crónica IV - Ser artista (futuro livro)

2010-09-11T15:34:00.000-07:00

Ser artista
“ Ser artista é não contar, é crescer como a árvore que não apressa a sua seiva, que resiste, confiante, aos grandes ventos da Primavera, sem temer que o Verão possa não vir. O Verão vem.”

Rainer Maria Rilke

Por vezes conto os anos – os meus anos – e penso que já vai sendo tarde para singrar neste mundo das letras. Há tanta gente mais nova do que eu com nome na praça e um palmarés invejável de publicações. Há tanta gente que alcançou a fama e é reconhecida e admirada e cuja carreira literária parece correr de vento em popa. Há tanta gente…

Invejo-os, é verdade. Não cobiço a sua fama, a sua projecção mediática, a sua riqueza monetária. Invejo as páginas que chegam a milhares de leitores, as ideias que se gravam na memória de quem as lê, os pensamentos que encontram eco em mentes similares, os acordes quase perfeitos da sinfonia das almas. Invejo a harmonia dos desconcertos e os encontros de ocasião que fazem todo o sentido. Gostaria de ultrapassar as barreiras do tempo e da frigidez da rotina que faz vénia ao bom senso. Odeio o bem comum, o politicamente correcto e o bom-tom dos que não escrevem literatura. Tenho pena de quem vive acomodado e nunca soube o quanto dói um grande amor. Nem viveu em êxtase ao menos um só dia!

Ser artista não é ser ditado pelos outros: nem sequer é uma escolha. Há trepadeiras de palavras e cascatas de conotações, que ora se enrolam em espiral nos nervos do ser, ora se despenham em lagos profundos de pensamentos azuis. Enraizados e inafundáveis.

Escrevo porque não sei viver sem os meus gatafunhos em desalinho a dar sentido às horas da vida, ao relógio da mortalidade. São os ponteiros as palavras; o mostrador a alvura manchada do papel. Papel cuja origem provém de alguma árvore centenária: anéis do tempo, seiva espumando vitalidade. Seiva que brota da árvore que sou e que resiste, dia após dia, aos grandes ventos da Primavera. Resiste às promessas em flor, enlameadas, muitas vezes, pelos aguaceiros de Abril. Resiste na estação dos sonhos concretizados dos outros. Resiste no anonimato de quem escreve e há muito deixou de se interrogar porquê e para quê. Resiste porque a seiva é sadia e forte e brota do fundo da árvore, sempre verde da esperança. Mesmo quando desespera e desanima.

Seiva verde de pensamentos azuis. No branco de todas as possibilidades. Sinestesias de olhos e mãos abertos ao mundo. Vejo e sinto com a pele dos meus dedos em movimentos. Frenéticos, felinos e fantásticos. Deixo fluir o Verão que me espera e que antecipo no prazer da certeza, de que um dia outros virão folhear as páginas da árvore da minha teimosia. Frondosa, nos ramos dispersos com os quais cobrirei de frescura os dias tumultuosos. O Verão virá. O Verão não deixará de vir. O Verão sempre vem.

E eu o esperarei sem contar os dias, os anos, as vidas passadas. Meus olhos serão raios de sol e meu rosto tisnado a certeza de que o artista permanece. O artista foi é e será. Aqui; no céu estrelado; em todo o lado.

Casais do Campo

6 de Agosto de 2010

23h 21m

Croácia

2010-09-01T08:57:00.000-07:00

Maria Bethânia outra vez.... e sempre

2010-09-01T08:02:00.000-07:00

Esta é a canção que serviu de base ao título do meu último livro - Em carne viva (http://www.bubok.pt/), de Chico Buarque mas cuja melhor versão, para mim, pertence a Maria Bethânia.

Tatuagem

Maria Bethânia

Composição: Chico Buarque/Ruy Guerra

Quero ficar no teu corpo feito tatuagem

Que é pra te dar coragem

Pra seguir viagem

Quando a noite vem

E também pra me perpetuar em tua escrava

Que você pega, esfrega, nega

Mas não lava

Quero dançar no teu corpo feito bailarina

Que logo te alucina

Salta e te ilumina

Quando a noite vem

E nos músculos exaustos do teu braço

Repousar frouxa, murcha, farta

Morta de cansaço

Quero pesar feito cruz nas tuas coisas

Que te retalhar em postas

Mas no fundo gostas

Quando a noite vem

Quer ser a cicatriz risonha e corrosiva

Marcada a frio, a ferro e fogo

Em carne viva

Corações de mãe

Arpões, sereias e serpentes

Que te rabiscam o corpo todo

Mas não sentes

Tatuagem

Maria Bethânia

Composição: Chico Buarque/Ruy Guerra

Quero ficar no teu corpo feito tatuagem

Que é pra te dar coragem

Pra seguir viagem

Quando a noite vem

E também pra me perpetuar em tua escrava

Que você pega, esfrega, nega

Mas não lava

Quero dançar no teu corpo feito bailarina

Que logo te alucina

Salta e te ilumina

Quando a noite vem

E nos músculos exaustos do teu braço

Repousar frouxa, murcha, farta

Morta de cansaço

Quero pesar feito cruz nas tuas coisas

Que te retalhar em postas

Mas no fundo gostas

Quando a noite vem

Quer ser a cicatriz risonha e corrosiva

Marcada a frio, a ferro e fogo

Em carne viva

Corações de mãe

Arpões, sereias e serpentes

Que te rabiscam o corpo todo

Mas não sentes

Encantalento

2010-08-27T07:36:00.000-07:00

Encantalento

No princípio um largo sorriso

Uma alva porta entreaberta

Convite para mil devaneios

Malícia na língua rosada

Lábios sibilinos de desejo

E um hálito a maresia.

Depois o riso aberto

Rua do sul escancarada

Sopro ardente do deserto

A queimar o oásis da pele

Promessa agora cumprida

No pôr-do-sol, lago de sal.

No final a gargalhada

Impulso da alma sarada

Templo sagrado d’alegria

Oração da madrugada

No eco azul de uma janela

Na nora saciante da tua boca.

31 de Maio 2010
Ana Paula Mabrouk

Tristezas - crónica do futuro livro "Crónicas da arte e da vida"

2010-08-25T08:03:00.000-07:00

Estou a escrever um conjunto de 10 crónicas com base em máximas de Rainer Maria Rilke, retiradas do livro Cartas a um poeta. Algumas já foram escitas o ano passado e publicadas neste blogue; outras estão a ser escritas este ano e são ainda virgens em termos de publicação online. Falta-me apenas escrever a última; o que conto fazer até ao final do mês.

Publico hoje uma das ´mais recentes que escrevi. Espero que gostem.

Crónica IX

Tristezas

“As tristezas são alvoradas novas em que o desconhecido nos visita.”

Já fui feliz um dia. Tão feliz que agradeci a Deus e prontifiquei-me para morrer. Vaidade pueril: como se nós tivéssemos o direito de decidir o que quer que fosse… Encaro esses momentos de felicidade como uma partilha suprema e um dever posterior para com os outros e sobretudo comigo própria.

Há pessoas que são seres abençoados. Seres raros a quem o conhecimento supremo foi oferecido para lá do óbvio. Não sei porquê. Nem sequer sei se são merecedores de tal distinção. Mencionaria o acaso mas não acredito na futilidade dos acasos ou das coincidências. Sei apenas que alcançam muito além do visível e sentem multiplicados por muitos. Lembram tudo e perdoam quase todos. Um dia, quem sabe, atingirão o nirvana.

Nos momentos de dor nunca rezei a sério; nos momentos de felicidade sempre orei ao Altíssimo. Serei ingrata, para muitos que acreditam que é nos momentos de tristeza que se deve pedir ajuda e aconselhamento. Talvez seja demasiado orgulhosa para o fazer. Ou talvez fosse a dor imensa que me esmagava a garganta e sufocava as palavras, até as mentais. Até as que se dizem com a alma. Cheguei a pensar que era a descrença num Deus que velava por mim que me emudecia. Sei agora que estava errada.

Nas minhas horas de tristezas – e meu Deus foram tantas! – o desconhecido visitou-me. E como tudo o que é desconhecido gera temor e incompreensão, fechei-me num casulo. Coloquei as mãos sobre os ouvidos, as pernas em posição fetal de defesa e selei o coração à bondade dos demais. Tememos continuamente tudo o que não entendemos. É uma atitude primitiva de seres monoplanetários. Abrimos os olhos de espanto enquanto o ânimo bate descompassado no peito. Abandonamos o real e diante da nossa ínfima pequenez. Somos seres tão minúsculos que não abarcamos as forças cósmicas que nos envolvem. Não alcançamos os labirintos da vida nem os seus patamares de sabedoria. Temos medo do escuro, das portas fechadas, do rangido dos degraus do tempo. Receamos os túneis alongados e a luz no seu fundo. Preferimos os salões iluminados e os móveis que conhecemos de cor. Receamos tudo o que se encontra fora da nossa zona de conforto: temos medo do medo.

Conheço muita gente que viveu sempre do lado solar. Levou uma existência tranquila, sem sobressaltos. Nunca tiveram tristezas conhecidas nem sobressaltos imprevistos. Toda a sua vida foi planeada e executada se um único desvio. São invejados, cobiçados e alvos da admiração. E contudo nunca foram felizes a ponto de poder morrer…

Aprendi pela vida fora, e com ela, que as tristezas antecedem os e procedem dos momentos de felicidade. É nesses momentos que uma força inexplicável nos invade e nos testa. Trabalhos de Hércules; montanhas de Atlas; Sísifo e Dédalo. Trabalhos árduos em montanhas áridas, onde sopram tempestades de areia. E nós, grãos de areia, ou somos esmagados pelas duras pedras que rolam encosta abaixo, ou deixamo-nos guiar pelo vento até lugares longínquos. Até oásis nos quais mergulhamos a boca sequiosa nas águas frescas da sabedoria. De joelhos no solo gretado, sorvemos, com as mãos em forma de concha mundana, o bálsamo para as dores do corpo e da alma. Esse lago medicinal mais não é do que o repositório das lágrimas salgadas que chorámos um dia. Todas elas sábias guardiãs do devir.

Descobrimos então que o tempo, esse ladrão dos segredos, roubou toda a salinidade e deixou as águas límpidas de algas e depuradas de rancor. Miramo-nos nelas e como num espelho mágico, vemos o nosso ser, sem artefactos, ali no espelho de água. E nesse momento, em que um outro Eu nos fixa do fundo de nós, podemos saber se passámos o teste ou se sobroçámos noutro lago salgado, a quilómetros de nós.

O desconhecido traz-nos a escolha: morrer de tristeza ou preparar o nosso coração para um dia, outro dia, poder vir a morrer de felicidade. Pode-se nascer muitas vezes numa só vida e morrer outras tantas de felicidade plena. Só precisamos de deixar a porta aberta a novas alvoradas. Sem ter medo do medo.

Casais do Campo

5 de Junho 2010

1h 20 a.m.

Quando chegas

2010-08-19T05:55:00.000-07:00

Quando chegas

Abro a saudade

Entrando teu abraço

Pousas o teu cansaço

Do lado de cá da vida

Eu, enleio o pescoço

Com mãos que cuidam

Das sofridas ausências

Como se de amor se tratasse

Estaco de alegria

Instantâneo de emoção

E fecho o mundo lá fora

Levo-te pela minha mão

Chegaste.

De repente

Tudo faz sentido.

21/06/2010

Condeixa-a-Nova

15h 50m

Ainda o XVII Encontro Luso-espanhol de poesia - Maio 2010/ Aveiro

2010-08-13T12:19:00.000-07:00

XVII Encontro poético luso-espanhol from cristina.corral.soilan on Vimeo.

If today was your last day

2010-08-08T13:57:00.000-07:00

A música também é literatura com a vantagem de ter suporte sonoro. ADORO esta canção, por isso gostaria de a partilhar com todos.

Em homenagem a António Feio

2010-08-06T07:43:00.000-07:00

Caros leitores e amigos,

estive de férias bem merecidas e, apesar de longe de Portugal, tive conhecimento da morte de António Feio. Embora esperada, é sempre uma notícia triste, especialmente quando se segue a carreira deste actor/escritor/encenador e muito mais... Ainda há pouco tempo atrás fui assisitir ao espectáculo Vai-se Andando, com José Pedro Gomes. Humor inteligente e uma sarcástica e cáustica análise do Portugal Contemporâneo. Para rir por fora e pensar por dentro...

Uma amiga enviou-me este poema a propósito desta morte. Aplica-se na perfeição.

Exausto

Eu quero uma licença de dormir,

perdão pra descansar horas a fio,

sem ao menos sonhar

a leve palha de um pequeno sonho.

Quero o que antes da vida

foi o sono profundo das espécies,

a graça de um estado.

Semente.

Muito mais que raízes.

Adélia Prado, in "Bagagem" São Paulo: Ed.Siciliano, 1993

Para além do poema, gostaria de partilhar convosco as palavras de António Feio sobre o filme Contraluz. vcale a pena ir ver o filme e meditar nele.

"Seize the day!" -aproveitem a vida.
Ana Paula Mabrouk

Meus livros e participações literárias

2010-07-24T16:23:00.001-07:00

Súplica

2010-07-24T14:06:00.000-07:00

Súplica

Volta no Verão

Quando colho

Cerejas encarnadas

Na concha da mão

Volta no Verão

Quando arejo

Minha casa velha

E entra o vento suão

Volta no Verão

Quando moreno

Minha pele sadia

No mar da emoção

Volta no Verão

Quando miro estrelas

E suplico ao luar

Ser constelação

Volta no Verão

Quando gaivoto

No céu celeste

E procuro meu chão.

21/06/2010
Condeixa-a-Nova
16h 15m

Ana Paula Mabrouk

1º Encontro Nacional de Bookcrossing/Convenção Segredos dos Livros

2010-07-05T04:38:00.001-07:00

http://www.segredodoslivros.com/noticias/video-do-1-encontro-segredo-dos-livros.html

Madrugada de Estrelas

2010-07-02T09:45:00.000-07:00

Madrugada de estrelas

Um lençol em meu redor

Teu corpo nu ao luar

De ti, perfumado odor

Da baía respiro o mar

Estrelas cintilam no céu

De um Outuno vereaneante

Ao longe o castelo no breu

Solta lendas do mirante

Ouço sereias a meus pés

Búzios cantam a compasso

Meus olhos são marés

Que pescas no teu abraço

5 de Junho de 2010

Poema de Ana Paula Mabrouk/ foto da Google images)

Vídeo Youtube sobre In(ventos) literários

2010-06-28T12:35:00.000-07:00

Caros amigos e leitores,
vejam o vídeo sobre a sessão literária (In)ventos Literários, ocorrida no passado dia 26 de Junho, em Lourosa, Santa Maria da Feira.

(In)Ventos Literários

2010-06-24T14:48:00.000-07:00

Caros amigos e leitoras,

apresento-vos o cartaz deste in(vento), no qual vou participar.

Saramago dos Pequeninos

2010-06-22T08:26:00.001-07:00

José Saramago- 87 anos de uma vida plena

2010-06-19T14:28:00.000-07:00

"O maior, o mais internacional, o mais militante, o mais polémico dos escritores portugueses - qualificativos não faltarão aos "media" para noticiar a morte de José Saramago, hoje, aos 87 anos. Concorde-se ou não com eles, já em vida foram estes os "títulos" mais correntemente utilizados em referência ao escritor desde que se tornou conhecido na praça literária - o que aconteceu tarde, como a simples consulta da sua biografia permitirá concluir.

Há três passos centrais nessa biografia: o primeiro leva-o da Azinhaga humilde onde nasceu, a 16 de novembro de 1922, para Lisboa, cenário de várias experiências profissionais antes de se consagrar às Letras, o segundo de Lisboa a Estocolmo, para receber o primeiro Nobel da Literatura em língua portuguesa, o terceiro de Lisboa para Lanzarote, em 1993, por diferendo com o poder cultural de então."

in MSN Notícias

"Se tens um coração de ferro, bom proveito.

O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia."

Custa-me ler tanta parvoíce sobre um vulto que, quer se goste ou não, merece o respeito de todos nesta hora. É pena que um país como o nosso se mostre tão mesquinho quando se devia unir em nome de uma causa maior!

Temho dito!

Ana Paula Mabrouk

Mia Couto - Vida e obra

2010-06-16T14:46:00.001-07:00

Arte Contemporânea

2010-06-15T11:35:00.000-07:00

(IN)VENTOS LITERÁRIOS, DIA 26 DE JUNHO NA CASA DA CULTURA DE LOUROSA

EU VOU LÁ ESTAR! APAREÇAM|
ANA PAULA MABROUK

http://paulofontes75.blogspot.com/2010/06/paulo-fontes-and-friends-de-18-de-junho_05.html

Noite apressada

2010-06-07T11:41:00.000-07:00

Caros amigos e leitores,

um dos meus "amigos" virtuais do Facebook enviou este poema do qual eu fiquei fã! Nem o faço acompanhar de uma imagem para não se perder um grama de tinta de magia! Disfrutem!

Noite Apressada
Era uma noite apressada

depois de um dia tão lento.

Era uma rosa encarnada

aberta nesse momento.

Era uma boca fechada

sob a mordaça de um lenço.

Era afinal quase nada,

e tudo parecia imenso!

Imensa, a casa perdida

no meio do vendaval;

imensa, a linha da vida

no seu desenho mortal;

imensa, na despedida,

a certeza do final.

Era uma haste inclinada

sob o capricho do vento.

Era a minh'alma, dobrada,

dentro do teu pensamento.

Era uma igreja assaltada,

mas que cheirava a incenso.

Era afinal quase nada,

e tudo parecia imenso!

Imensa, a luz proibida

no centro da catedral;

imensa, a voz diluída

além do bem e do mal;

imensa, por toda a vida,

uma descrença total!

David Mourão-Ferreira

Poemas do livro "Em Carne Viva"

2010-06-04T06:19:00.000-07:00

A pedido de várias pessoas presentes no encontro Luso-espanhol de poesia em Aveiro, nos passados dias 29 e 30 de Maio, aqui deixo, de novo, os poemas lidos na sessão de abertura do encontro. Obrigada pelas vossas palavras tão encorajadoras.

14.

Hoje não quero que venhas

Não venhas.

Hoje não quero que venhas!

Hoje quero solidão.

Hoje quero abstracto, absurdo, infinito…

Hoje sou uma folha vogando sem vida.

Hoje não sinto: penso. Ou penso sentidamente.

Oco de ser-se ou ser-se de oco.

Que importa?

Vejo-te? Conheço-te?

Não, hoje não te conheço.

Cada traço do teu rosto fere os meus ouvidos surdos

Mudos aos gritos que os teus olhos lançam.

E és-me tão estranho!

Penso-me? Odeio-me?

Não, não me odeio.

Para odiar era preciso sentir e eu sou impotente de sentimentos.

Esqueço-me nos pensamentos que já olvidei

E vejo-me reflectida num espelho quebrado.

Sou estilhaço de vidro amordaçado.

Nada é tudo e tudo é nada.

Não sei bem. Palavras-jogos.

Palpar o impalpável e esquecer que existo.

Ilusão na hora de iludir. Os outros. A mim?

Colcha de quadrados coloridos. Percorrer espaços.

O Eu fica tão longe que não o alcanço…

Sentir-me. Quero sentir-me!

Ah marmórea máscara que te transformaste em rosto…

Arrancá-la? Inútil esforço. Ela é face de gesso.

Face estúpida e rígida, parada a contemplar,

Absorta no inconsciente êxtase que perdura.

Uma lágrima. Uma lágrima!

Sentida? Não: pensada.

Não sei chorar. Sei fazer deslizar água salgada.

Ruas de amargura, com leitos estruturados

Visíveis aos outros, invisíveis à minha dor.

Cristais salinados de mundos interiores.

Não fales. Não digas nada!

Tuas palavras não escutadas

Ecoam nas profundezas das cavernas.

Imensidões de sombras e orifícios de possibilidades.

Imensidões.

E eu não sou imensidão. Sou apenas mármore.

Daquele mármore branco e baço das estátuas de jardim.

Estátuas de frio, despidas de afectos.

Clamas por humanidade.

Mas eu não sou humanidade, já disse!

Sou o mármore abandonado que o verde começou a cobrir,

Sujando de tempo a hirta presunção de humanidade.

Daquele mármore impávido das campas fúnebres.

Morto. Mais morto do que os corpos que encobrem.

Frio. Mais frio do que as gélidas manhãs de Janeiro.

Continuas aí? Ainda?

Não vês que sou mármore?!

Neste esculpido corpo, erguido ao tempo, mudo e quieto,

Não há coração. Não te iludas!

Queria poder-te chamar querido, mas meus lábios são de gelo.

Minhas mãos crispados rios, encapelados de tempestades.

Eu já não vivo: penso.

E nada pior do que pensar.

Máquinas e ferrugem constantemente oleadas com um odioso visco:

Mistura de fel, progresso e nada.

Roldanas de intrincados mas e porquês e ses.

Ausências de alavancas de corpo e emoções.

Estou aqui. Fico aqui. Imóvel.

Erguida ao ar, esperando o Outono chegar, para declinar Verões

E morrer no lodaçal do Inverno que há-de vir.

Nada e silêncio, que é o mesmo que tudo.

E este frio da ausência, nada o pode quebrar.

Nem a vontade que não tenho,

Nem o grito emudecido que ecoa dos escombros.

Não me olhes assim! Não suporto que me olhes assim!

Aí há amor: aqui há um deserto que cresce.

Areia. Seca areia de um sol escaldante de vidas ressequidas.

Mármore que fere a sensibilidade dos não marmóreos,

Tornando a paisagem árido-inóspita na qual tudo morre de desalento.

Há sempre um oásis, dizes tu.

Pois eu digo-te: aqui não há nada!

Somente uma desolação irreal

Porque incrivelmente real.

Sede. Aqui há sede. Sede de sentir, não de pensar.

Morro a cada momento sem nunca ter nascido.

Desfaleço, sem nunca ter feito outra coisa.

Não te alcanço. Como estás longe!

Corro, mas como uma miragem, desvaneces-te quando chego.

De mim, sobra apenas o não sentir que ao pensar pesa.

Chumbo largado sobre o cristal-porcelana

Sem réstia deixar na poeira do caminho.

Ausência de dor. Ausência que dói.

Não no sentir, mas no pensar.

Ruínas, construções novas de monumento esquecido

Hoje homenageado, sem ninguém a aplaudir.

Mármore.

Não venhas.

Hoje não quero que venhas!

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34.

Biógrafa dos meus dias

Eu sou - e sempre serei -

A biógrafa dos meus dias.

Passei a vida a escrever retalhos

De uma vida que não vivi.

Assentei tudo até ao ínfimo pormenor

Do que o futuro tinha guardado para mim.

Anotei todas as aventuras

Que irei viver um dia.

Rascunhei os episódios alegres

Do devir, na ânsia de os viver.

Rasurei os momentos tristes,

Que sob minha pena,

Nunca hão-de existir.

Emendei a trajectória dos males vindouros.

Corrigi os erros dos amanhãs.

Risquei os agouros premonitórios

E as falhas previsíveis.

A minha vida será – e sempre será –

O que escrever agora.

Poemas de Ana Paula Mabrouk in Em Carne Viva
Fotos retiradas do Google Images

Hoje contrariámos este poema da minha autoria

2010-05-30T14:20:00.000-07:00

Já não há poetas

Já não há poetas.

Já ninguém escreve poesia.

Ninguém mais diz

O que lhe vai na alma

Em versos doridos.

Ninguém verte uma lágrima

Ao escrevê-los.

Nem sequer rabiscos

Nos guardanapos do café

Ou nos papéis amarrotados.

Nem mesmo às escondidas

Nas contracapas dos livros escolares.

Ninguém mais sonha

Com tinta no branco das folhas,

Nas margens dos jornais.

Morreram os sonhadores.

No Outono do fim da vida

Já não se apanham folhas caídas:

São varridas para baixo da garagem real

Do quotidiano e esquecidas.

Folhas mortas da árvore da vida.

Ana Paula Mabrouk

Ainda embuída pelo espírito da poesia

2010-05-30T14:15:00.000-07:00

Aqui fica o 1º poema do meu livro "Em carne viva", editado pela
http://www.bubok.pt/

Arca d’Aliança

És a Deusa que em versos sempre canto

O Sonho que em tinta azul verbalizo

A outra Vida que em mim sem descanso

Me corre nas veias e surge sem aviso.

És a Fogueira que arde e depois some

A Labareda que queima docemente

A Chama que na minh’alma consome

Deixando a cinza testemunha quente.

És a Musa que inspira meu devir

Que inflama meu desejo de criança

Na página transmuta o meu sentir

E faz da fraqueza nova confiança

Minha mágoa transforma num sorrir

Poesia, minha arca d’Aliança.

Encontro luso-espanhol de poesia

2010-05-30T13:54:00.000-07:00

Decorreu nos dias 29 e 30 de Maio o 17º Encontro Luso-Espanhol de poesia, em Aveiro.
Para todos os presentes e os ausentes aqui fica o meu "recuerdo".
Viva a poesia e os poetas que a mantêm viva!

Ana Paula Mabrouk

Convite - Apareçam!

2010-05-29T06:21:00.000-07:00

O Grupo Poético de Aveiro vai realizar um Encontro nos dias 29 e 30 de Maio, tendo como convidados poetas espanhóis representantes de diversas Associações: Grupo Literário e Artístico Sarmiento e Juan de Baños de Valladolid, Círculo Poético Orensano de Ourense, República de las Letras de Pontevedra e Fundacion Cumulum de Lugo.

Esta forma de intercâmbio cultural com os nossos vizinhos espanhóis teve inicio em 1993 e tem vindo a alargar-se, ao longo dos anos, a um número cada vez maior de associações.

Recital poético - dia 29 - Biblioteca Municipal de Aveiro - 18horas

Leitura de poemas - dia 30 - Parque Municipal Infante D. Pedro - 11horas

Convidamos todos os amantes da Poesia a assistir a este Encontro Poético Luso-Espanhol, integrado na Feira do Livro de Aveiro.

Cumprimentos

Grupo Poético de Aveiro

As Palavras - Eugénio de Andrade

2010-05-28T15:02:00.000-07:00

As palavras

São como um cristal,

as palavras.

Algumas, um punhal,

um incêndio.

Outras,

orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam:

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,

leves.

Tecidas são de luz

e são a noite.

E mesmo pálidas

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem

as recolhe, assim,

cruéis, desfeitas,

nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

Apreciação literária do livro Alfabeto no feminino no site O Segredo dos Livros

2010-05-21T07:06:00.000-07:00

Caros amigos e leitores,
podem ler uma resenha do meu livro Alfabeto no feminino no site O Segredo dos livros. Para isso basta consultar a página 3: é só seguir o link - http://www.segredodoslivros.com/sugestoes-de-leitura/13.html

É já depois de amanhã...

2010-05-20T12:32:00.000-07:00